EL VILLARATO DERROCADO

(Publicado en Revista Gurb el 21 de julio de 2017)

La noticia de la detención del presidente de la Federación Española de Fútbol, Ángel María Villar, debe hacernos reflexionar seriamente sobre la turbia sordidez que se mueve en no pocas ocasiones alrededor del negocio del deporte rey. En los últimos años han salido a la luz escándalos poco edificantes, como varios casos de amaño de partidos y algunos fraudes fiscales millonarios que han salpicado a grandes estrellas de la Liga española, como Messi, Cristiano Ronaldo o Neymar. El último en ingresar en la nómina de ilustres encarcelados ha sido el todopoderoso Villar, el hombre que llevaba la friolera de casi 30 años al frente de la Federación. Mientras la Guardia Civil termina de reunir todas las pruebas para acusarlo de desviar fondos procedentes de partidos internacionales amistosos de la Selección Española –al menos los organizados contra Chile, Venezuela y Corea– hacia la empresa de su hijo Gorka, no estaría de más que los partidos políticos empezaran a plantearse una nueva ley del deporte que impidiera manejar dinero público con la alegría y la impunidad de la que este señor hacía gala. Nadie se explica cómo el máximo responsable de una institución del prestigio internacional de la RFEF ha podido hacer y deshacer a su antojo durante casi tres décadas. ¿Dónde estaba el Gobierno cuando miles de entradas eran revendidas favoreciéndose el más descarado y lucrativo de los clientelismos familiares? ¿Dónde estaban los auditores de cuentas, el Consejo Superior de Deportes y el Ministerio de Cultura? Y sobre todo, ¿cómo pudo ser que una partida presupuestaria que en principio debía ir destinada a ayudar a niños de países del tercer mundo como Haití se haya perdido por el camino, sin dejar ni rastro, y sin que nadie sepa qué es lo que ha pasado? Por tanto, luz y taquígrafos también en el deporte, eso es lo que se reclama con urgencia.

Pero paralelamente a la detención de Villar surge una pregunta inevitable que afecta a los medios de comunicación de este país: ¿cómo un sujeto de esa calaña ha podido mantenerse en el poder durante casi tres décadas sin que nadie le plantara cara? España es un país donde el fútbol levanta más pasiones que cualquier otra cosa en el mundo. El diario más leído es el Marca, se dedican horas de radio y televisión a los partidos y a todo lo que los rodea y batallones de periodistas deportivos nos cuentan el último dolor de muelas de la estrellita de turno. Hay voceros, jugones, chiringuitos y tertulias a todas horas. Y resulta que ningún reportero, salvo alguna honrosa excepción que fue sutilmente depurada, supo ver que Villar era un presunto corrupto. La profesión periodística debería hacer una profunda reflexión. Viajar en el mismo avión que los directivos, comer con ellos en la misma mesa Michelin, reírles las gracias y tratarlos con una reverencia excesiva y por momentos estomagante conlleva estas cosas. Conlleva que al final el corrupto se sienta impune, intocable, por encima del bien y del mal. Y termine creyéndose la estrella del partido.

Resulta más que evidente que los numerosos mecanismos de control y fiscalización que deberían haber velado por la limpieza en el fútbol han fallado estrepitosamente y llegados a este punto cabría preguntarse si ha sido por negligencia de los funcionarios que no han cumplido con su deber, por desidia o porque había más personas interesadas en que Ángel María Villar sacara tajada con los bolos de la Roja por todo el mundo. Los agentes de la UCO tratarán de averiguar si la responsabilidad alcanza a la Administración estatal y autonómica pero mientras tanto el Parlamento debería tomar cartas en el asunto y empezar a diseñar ya, con urgencia, un nuevo marco legal que garantice la transparencia de nuestras federaciones olímpicas. Durante demasiado tiempo hemos visto cómo las federaciones de algunas modalidades deportivas se convertían en auténticas covachuelas de dirigentes llegados del mundo de la empresa cuyo único objetivo era medrar, conseguir fama y notoriedad y sacar la mayor tajada económica posible del deporte. Dietas, viajes, hoteles de lujo y fiestas han sido costeados con demasiada ligereza, y con cargo a los presupuestos generales del Estado, es decir, con cargo al dinero de todos los ciudadanos, en numerosas ocasiones. Todo eso debe terminarse cuanto antes. Cada céntimo que salga del Estado para favorecer el desarrollo de la cantera en las diferentes disciplinas deportivas debe ser acreditado. Cada inversión que se realice en escuelas, estadios, infraestructuras deportivas, becas y salarios de los profesionales debe ser examinada con lupa. Los años locos en los que el dinero fluía sin control desde el mundo inmobiliario al mundo del deporte se han acabado. Y los feudos oscurantistas donde los directivos tomaban decisiones libérrimas, a su antojo, como caciques deportivos, deben ser eliminados, tal como toca en un país que se pretende moderno y avanzado. Lo que hoy ha pasado en la Federación Española de Fútbol podría estar pasando también en otras federaciones y nuestro país, que en los últimos tiempos se ha destacado por sus grandes éxitos deportivos, no puede permitirse tirar por la borda el buen trabajo de tantos años. Si queremos que la gallina de los huevos de oro siga dando deportistas de la talla de Rafa Nadal, Pau Gasol, Gemma Mengual, Ruth Beitia o Fernando Alonso debemos diseñar una eficaz política deportiva donde el dinero público que se invierte en los planes depotivos y en el fomento de la cantera no pueda ser malversado o despilfarrado sin que nadie lo sepa o algo todavía peor: mientras los responsables de ejercer el control miran para otro lado.

El pasado mes de mayo, el presidente del Consejo Superior de Deportes (CSD), José Ramón Lete, invitó a los grupos parlamentarios a respaldar iniciativas para impulsar el crecimiento del deporte, así como a luchar contra el dopaje, la violencia, el racismo y los amaños de partidos, y anunció la elaboración de una nueva ley sobre la materia. Esta propuesta, de ser cabal y sincera, no un mero brindis al sol, como suele suceder siempre que el PP toma la iniciativa, no debería caer en saco roto. Esa reforma quedará en papel mojado si las instituciones deportivas, las respectivas federaciones, no se implican a fondo en aportar ideas para que la transparencia y las buenas prácticas de los directivos sean una realidad. Ha llegado el momento de que la Fiscalía, la Justicia y la Inspección de Hacienda entren en los vestuarios, en las oficinas de los clubes y en los estadios, ya que es la única manera de que la competición no se vea seriamente adulterada. La limpieza es fundamentale en el deporte. Sin fair play, el deporte, una de las pocas cosas que aún genera ideales enriquecedores y nobles referentes para los chavales y las nuevas generaciones (al margen de las trapacerías injustificables que puedan cometer grandes estrellas como Messi o Ronaldo) está condenado a enfangarse, como le ha sucedido a la política, y a perderse sin remedio. Ahí están los casos de dopaje en el ciclismo que han puesto a este deporte al borde de su liquidación.

La marca España ha sufrido un daño irreparable con los numerosos casos de corrupción que han estallado en la última década y no podemos permitirnos el lujo de que las corruptelas lleguen también a la cancha de fútbol, a la de baloncesto o a la pista de tenis. Villar, un abogado mediocre cuyo mayor logro profesional ha sido ser capitán del Athletic Club de Bilbao en sus tiempos mozos y que ni siquiera sabe pronunciar correctamente la palabra fútbol (siempre suelta “furbol” en un ejercicio intolerable de paletismo futbolero) nos ha estado tomando el pelo a los españoles durante casi treinta años, toda una dictadura pseudofranquista. Ha llegado la hora, por tanto, de decirle a este señor que se vaya a su casa a preparar su defensa y a rendir cuentas con la Justicia, previo paso por el módulo de preventivos de Soto del Real.  Y que deje que la afición siga cantando los goles de Iniesta con la pasión e inocencia de siempre, sin que nada ni nadie pueda contaminar esa ilusión.

Viñetas: Becs / El Petardo

MESSI

A Leo Messi unos inspectores de Hacienda probablemente madridistas lo han empapelado por defraudar tropecientos millones al fisco. No vamos a entrar aquí en la talla mundial del rutilante astro argentino (para eso están los tertulianos del furbo, que aburren más que los otros) pero no podemos pasar por alto un hecho tan feo y antiestético como escamotear el sufrido parné de los contribuyentes. Hace tiempo que venimos diciendo que las vedettes del deporte y las culturetas tienen que apoquinar los impuestos aquí, en España, como todo hijo de vecino, llámese Messi, Cristiano o Ateo. Pero el que más y el que menos mueve sus dineros excesivos por paraísos lejanos, por Miami, Suiza o las Islas Caimán, y eso no puede suceder si queremos aspirar a un país serio. Ahora los ultras se echarán a la calle y abrirán una cruzada esperpéntica para reparar la afrenta al pibe, como si el pequeño delantero fuera un líder africano encarcelado injustamente. Pobres diablos, ellos malviviendo con un subsidio de empleo de mierda y defendiendo a un millonario evasivo. Así son las masas orteguianas. Irracionales, descerebradas, ágrafas. A mí encanta ver jugar a Leo, sus regates imposibles de conejo escurridizo, su juego de dibujos animados, cómo escapa entre una selva de piernas asesinas. Todo eso está muy bien. Pero una cosa es el juego y otra muy distinta jugar con el pan de nuestros hijos, que adelgazan y caen desmayados en las escuelas. Hasta ahí podíamos llegar. El paro es ya una poliomielitis que va a dejar mucho niño etiopidizado en los próximos años. Con los impuestos que supuestamente ha evadido Messi se pueden pagar muchos desayunos y nocillas en el comedor escolar y han hecho bien esos inspectores de Hacienda en meterle mano a la cartera del idolatrado futbolero del Barsa. Messi es una nueva versión de Maradona (sin el aderezo de la coca), un remake que ya hemos visto antes, solo que mejorado, remasterizado por el fútbol globalizado y ultracapitalista del siglo XXI, que ha perdido ese lado romántico que nunca debía haber perdido. El otro día revisé "Evasión o Victoria" y se me caían las lágrimas al ver a aquellos dioses del panteón futbolístico como Pelé, hombres de verdad (hasta eran capaces de hacer buen cine) y no niñatos de pelo depilado especializados en finolis anuncios de champú. Claro que entonces estaba John Huston para dirigirlos y ahora ya no quedan directores como él. La verdad es que no queremos ensañarnos con La Pulga, nos cae bien el chico, y su supuesto desfalco quizás haya sido un despiste, un desliz de juventud (dicen que era el padre el que le llevaba las cuentas) pero un jarabe a tiempo es más que necesario para controlar esta epidemia de codicia que se extiende por el mundo. Ahora se ha sabido que Urdangarín y la Infanta naranja se inventaban trabajadores fantasma para sus empresas fantasma. Será que no tenían bastante para vivir cien veces, pobreticos. Ellos sí que quedarán como fantasmas monárquicos del pasado, como esos retratos olvidados y polvorientos de los castillos que mueven los ojos por los siglos de los siglos. La ley debe ser igual para todos y no podemos tolerar que una estrella del fútbol, por muy genial y simpática que sea, se convierta en un pequeño Bárcenas idolatrado por los niños que corretea en alegres calzoncillos por el césped dominguero. Leo que pague lo que debe, que siga haciéndose de oro con sus balones de oro y que continúe maravillando al mundo con sus golazos de ciencia ficción (tampoco es cuestión de quemarlo en la hoguera al chico). Y de paso que investiguen las cuentas de la otra estrellita, la estrellita blanca de pectoral praxiteliano y tupé poligonero. Seguro que esos inspectores valientes le pillan algo. Vaya jeta. 

            

EL GUANTAZO DE CRISTIANO

(Publicado en Levante-Emv de Castelló el 1 de febrero de 2010)

Cristiano le sacudió un guantazo violento e ilegal a otro gladiador del césped y los jueces futbolísticos lo han desterrado por dos partidos. Lo cual que ese guantazo suburbial, esa galleta napial, ha paralizado un país. Aquí da más titulares un guantazo del perfumado y depilado CR que esa entrevista en la cola del paro de un Rajoy existencialista y outsider salido de una noche loca de garrafón. 

Esta democracia futbolera cada vez va peor. Los futbolistas forrándose hasta la huevera por enseñar las piernas de vedette y el currito a trabajar hasta los cien, que Zapatero ha inventado eso de la jubilación mortuoria, vamos que ahora te jubilas al siglo y directamente te meten en una caja de pino, tafetán rosa, y al cementerio verbenero de Benidorm, a echarse unas lambadas. Todo es fútbol en este país y también las mujeres se han hecho adictas al campeonato nacional, más que por afición a la cosa por deleitarse con esos maromos de abdomen de hierro, esos maromos que son tan distintos a sus maridos bajitos de un calvo oficinista. 

El furbo español es la incultura ilustrada, atávica, genética de este país, una incultura que hemos interiorizado como propia desde el franquismo, y que nos gusta porque nos aleja de las miserias del día a día. Llevamos toda la vida viviendo en el miasma futbolero, el bocata calamares leyendo el Marca, Pepe un purito, Matías Prats (padre y junior), Soberano es cosa de hombres, árbitro cucaracha, presi vete ya, gol en las Gaunas, carrusel de patadas y fascistas de graderío que dejan la ciudad hecha una braga. No cabe duda. Hasta llegar al croché de CR hemos pasado por toda una dialéctica histórica. 

Los problemas de Estado no interesan y a nadie le importa que se haya muerto el gran Salinger (¿quién es ese tío?). Interesa más el guantazo nasal de la última estrella cazurra del furbo, la biografía de Kaká (llegó virgo al matrimonio, el muy panoli) o el exabrupto televisivo de Laporta, que va camino de conseguir la independencia de Cataluña a fuerza de meterle goleadas a la caverna españolista. 

De modo que el personal ya no se mueve ni conmueve por el Estatut, ni por los cuatro millones de parados, ni por los amaños del patrón Díaz Ferrán, ni por los trincamientos de la Gürtel, por mucho que el PP quiera rehabilitar a Ric, que es el Cristiano Ronaldo penalizado y pijo de la política nacional. Aquí el gentío orteguiano, la masa hispánica, se apasiona cuando un macarrón praxiteliano, milloneti y portugueiso, le atiza un mandoble clasista y biuti a un simple jornalero del balón, a un pobre bracero andaluz del centrocampismo dominguero que quería pararle los pies al astro, bien por falta de cintura, por rabia o por envidia de su Porsche, de sus abdominales tableteros, de sus primas o de sus novias. No me gusta el símil deportivo, por tópico, pero es que el fútbol es como la política: cuando el resultado no acompaña, y al Madrí no le acompaña, se deja el estilismo a un lado y a dar leña al contrario. 

Uno quiere ver en el porrazo de CR una metáfora del momento político que vivimos. Zapatero, el delantero al que no le sale nada en la prórroga, intentando escabullirse a guantazos dialécticos. Rajoy, el defensa tosco y previsible, sujetándolo por la cintura y dándole unas patadas demagógicas en la espinilla, unas patadas a cuenta del inmigrante, del parata, del cementerio nuclear, de la cadena perpetua y del IVA de «los chuches». Rajoy abraza el juego sucio del populismo lepeniano igual que el futbolista marrullero apela al leñazo y arenga a los ultras. Así es como piensa llegar al poder: con los votos ovejunos del fondo sur. 

CR9, un Di Caprio hormonado en Chamberí, le ha roto de un guantazo las napias, las ñatas, la tocha, a la sombra anónima que le marcaba oficialmente. Y el país no habla de otra cosa. Baudelaire decía que para crear algo bueno hay que embriagarse de sangre. Pues eso es lo que hace CR: embriagar al país de fútbol macho, violento, duro, salvaje. De domingo en domingo, que es el día de la sangre, sangre en la iglesia, sangre en el fútbol y sangre en los toros. 

Y así va el Madrí, trampeando con gutis y ronaldos dopados de ira y orgullo, jugando los partidos como el que echa el polvo del legionario: atropellado, barullón y llenándose de mujer. Lo malo es que el guantazo que ha paralizado un país no lo ha dado un genio, ni siquiera lo ha dado un hombre. El guantazo lo da CR9, que es una marca internacional, una escudería, un holding con patas. Para mí que tenía más encanto el fútbol de nuestros abuelos: «A mí Sabino, que los arrollo», o sea. 

Imagen: Arley10

EL MUNDO MUNDIAL

(Publicado en Levante-Emv de Castelló el 14 de junio de 2010)

Han comenzado los Mundiales y el planeta entero vive pendiente de la reliquia sagrada, de lo único importante, del esférico, según escriben los del Marca. El furbo y el furbito. Pero el fútbol ya no es un deporte, ni siquiera una religión, como denunció el añorado maestro Vázquez Montalbán, sino que es más bien una espantosa máquina de acuñar capitalismo fuerte y un instrumento de control de las masas orteguianas al servicio de la globalización. 

El Mundial es la excusa perfecta para seguir sacándole diamantes y petróleo a los pobres negritos del África tropical, que ya no ven más negocio que atracar hoteles internacionales para llevar un sueldo a casa, si es que tienen casa. 

No nos extraña. Hoy los futbolistas son un club de millonarios con jacuzzi que aparentan jugar por su bandera cuando en realidad juegan para seguir haciéndole anuncios a su marca comercial y para que no le rompan el tobillo Mapfre, asegurado en un riñón. Esto del fútbol era más romántico y divertido antes, cuando no había tanta táctica, ni tanta estrategia ni tanto merchandising. A los españoles nos etiquetaron con aquello de la Furia (por no llamarnos paletos directamente). O sea, el pañuelo anudado en la cabeza, a mí Sabino que los arrollo, el botellazo yugoslavo a Juanito, el gol/gatillazo de Cardeñosa, el codazo a Luis Enrique, el timo chino que nos preparó un árbitro con apellido de maltrabaja, y en ese plan. Afortunadamente hemos dejado de ser tontos de campeonato. Ahora jugamos como gongorinos y estamos en el G-20 (aunque sea de postizos). Pero el deporte rey ha perdido pureza, ya digo, se echa de menos aquella odisea de héroes homéricos en calzoncillos a la conquista del mundo. Y en aviones que se perdían en el océano, que aún tenía más mérito. En algún lugar he leído que el único periodista acreditado, cuando el NO-DO, era Matías Prats. 

La globalización, que no es sino un atinado eufemismo del colonialismo, lo ha adulterado todo, y los jugadores de Camerún son infiltrados de la Premier y los de la Premier son mercenarios de unos jeques de Arabia que compran clubes como rosquillas y el entrenador de Inglaterra es un italiano con apellido de peluquero. Según cuenta la press, los jugadores españoles se levantarán 600.000 euracos por ganar los Mundiales, nada, un chupito, y Casillas además se lo montará con la Carbonero. España en caída libre y la masonería del fútbol en un safari africano con elefantes de plástico, que de los otros ya no quedan. 

En Sudáfrica hay 4 millones que viven con menos de un euro al día. Y en lugar de llevarles comida y libros les llevamos balones analfabetos en una especie de gran cruzada cazurra para convertirlos en lo que ya somos en Occidente: patriotas futboleros, gilichorras del balompié, hinchas teleflipados. Aquella gente salió de la barbarie del apartheid y ha terminado en otra barbarie más económica pero no menos terrible: el niño esquelético de Soweto que se muere de hambre en la calle mientras le da patadas a una lata de Coca Cola y le pone unos cirios a la estampita del dios Cristiano. Correré como un negro para vivir como un blanco, dice Eto’o. Los sudafricanos han corrido para escapar de las garras de Frederik de Klerk y al final han caído en las de Blatter. 

Este fútbol hollywoodiense es la quintaesencia de la globalización. Por eso la FIFA se ha planteado prohibir la vuvuzela, esa trompeta que imita el sonido de un enjambre de abejas y que es el símbolo de un pueblo pobre y oprimido. A Occidente no le interesa la voz herida de África ni sus vuvuzelas. A Occidente sólo le interesa el chow/business. Construirán un par de estadios galácticos rodeados de un mar triste de chozas de cartón y uralita y se largarán con el botín. 

Ya todo es fútbol. Rajoy se pone la Roja y posa en el Marca. Zapatero reza para que San Vicente Del Bosque esté iluminado. La política es el arte de manejar los impulsos niñoides de un país. Ra, ra, ra.

Imagen: Forges