DEL TRASTORNO DE ESPE, EL FUEGO PURIFICANTE E IRINA SHAYK

El desprecio con el que Esperanza Aguirre trata a los votantes madrileños de Podemos, tachándolos despectivamente de comunistas y antisistemas cuando no han hecho otra cosa que ejercer su derecho al voto y elegir a sus legítimos representantes en las urnas, demuestra el sectarismo y la soberbia con los que esta señora pretendía gobernar Madrid.

A Espe se le va la pinza. El psicoanalista Carlos Fernández afirma que Esperanza Aguirre tiene que buscar ayuda psicológica de forma urgente, que estas cosas de la cabeza no se pueden dejar. Vamos, que la condesa está más pallá que pacá. Animo Espe, que ahora hay unos médicos y unos tratamientos buenísimos.

Más Espe. En su delirio, le ha propuesto ahora a Manuela Carmena gobernar con ella en coalición. No nos extrañemos si mañana se lo ofrece al Partido Animalista, a España 2000 o al Partido del Cannabis. La cosa es ser alcaldesa como sea...

Odios políticos. Manuela, no le hagas caso a esa brujilla envidiosa de Espe. No soporta que seas más glamurosa que ella.

Se agrava el trastorno. Aguirre, si pudiera, metería al medio millón de votantes de Podemos-Madrid en un gueto polaco. Tal es su rabia.

Llamas purificantes. Arde el Ayuntamiento de Brunete, investigado por la trama Púnica. Hay tanta documentación que destruir y tan pocas trituradoras de papel... El fuego es mucho más rápido y eficaz.

Peperadas. El PP compara a Pablo Iglesias con Hitler y a Manuela Carmena con Eva Braun. Por eso Podemos no necesita dinero para campañas electorales, ya le hace la campaña el PP.

Un poco de cordura. Margallo le explica a Aguirre que Podemos "no es un ningún peligro para la democracia". Hasta el ministro tiene más luces que esta intelectuala de medio pelo.

Pasmo televisivo. En Callejeros Viajeros ha salido una señora de Miami que vivía en una casa junto al mar con un comedor tan grande como la terminal de un aeropuerto, doce cuartos de baño, el yate amarrado al embarcadero y una piscina con chorros de agua como las cataratas de Iguazú. Pero lo mejor de todo es que tenía un piano de cola en el salón que tocaba solo.  Y no, no era la casa de Espe.

Ella. Irina Shayk, ex de Cristiano Ronaldo, tuvo un affaire con Blatter, según The Times. Yo no me lo creo, un hombre tan atractivo, culto e interesante como él no puede ir con semejante adefesio.

Tirando el dinero a espuertas. Rita se ha gastado 700.000 eurazos en pagar extras a funcionarios como regalo de despedida. Táctica de tierra quemada, al igual que los ejércitos lo arrasan todo cuando se baten en retirada ellos saquean hasta el último céntimo.

Rojas peligrosas. Hay votantes del PP que no toleran que Carmena y Colau empleen "SU" dinero de los impuestos en dar de comer a pobres, vagos y comunistas, pero no ponen objeción a que se lo gasten algunos políticos en orgías y regalos.

Idiosincrasia. España, país de fanáticos y bandoleros.

Y dale, señora lideresa. Espe ya no se corta un pelo. Recadito para Rajoy: "Hay que terminar con los nombramientos a dedo". Luego la lideresa apela a un frente de todas las "fuerzas democráticas", desde el centro al centro derecha, para "frenar a Podemos". Ahora que ha perdido el poder, a Aguirre le han entrado unas ganas tremendas de pactarlo todo. Por si fuera poco, deslegitima a los votantes de Podemos en Madrid y afirma que son una opción "inconstitucional". "No descarten ustedes que no haya mayoría absoluta de nadie y yo sea alcaldesa de Madrid", ha dicho para terminar. Uy, uy, uy, esto huele a tamayazo.

Otra peperada. La exministra de Exteriores Ana Palacio compara a Podemos con los yihadistas de ISIS. Estamos en alerta, el mal de las vacas locas se extiende por Madrid.

Bochorno. En un comunicado, el Consejo de Informativos de TVE ha calificado el especial de las elecciones municipales y autonómicas como "otro ejemplo de mala práctica periodística, de manipulación progubernamental y falta de independencia al esconder a los espectadores de la televisión pública el análisis sobre el cambio en el mapa político español que estaba sucediendo".

Cazador de comisiones. Serafín Castellano, el francotirador de las mordidas, se ha retratado, escopeta en mano, con varias piezas de caza a sus pies. Donde ponía el ojo ponía el cazo.

LOS VIEJOS ROQUEROS NO SON TAN VIEJOS

(Entrevista publicada en Revista Gurb el 22 de mayo de 2015)

Desde que Miguel Ríos (Granada, 1944) decidió apartarse del vértigo de las galas y las giras, ya solo toca por una buena causa, a ser posible benéfica. El padre del rock español  –como lo definen algunos, aunque él insiste en que hubo otros tan grandes como él–, recuerda ahora cómo fueron sus inicios, los años en los que pateaba una vieja pelota en las calles del granadino barrio obrero de La Cartuja, los días en los que los padres salesianos amenazaban a los chavales con arder en el fuego eterno. "La palabra rock no era de uso común y la rebeldía se curaba con dos hostias de tu madre", asegura. Fue trabajando en una tienda de discos como conoció a Elvis, Cliff Richards, Everly Brothers y otros gamberros que le metieron el gusanillo del rock en el cuerpo. En los sesenta, las listas de éxitos ya hablaban de un jovenzuelo de 17 El Rey del Twist, y que vendía discos como churros. "Mi director artístico decía que a la música moderna, así llamaban al rock, le pegaban nombres ingleses". Así que no le quedó otra que pasar por el aro anglosajón. Pasada la fase de "versionador" de éxitos americanos, llegaron los ochenta, y entonces el artista encontró su madurez, su auténtica voz personal. Fueron los años del Mundial 82, la movida madrileña, el primer gobierno socialista, El rock de una noche de verano… una España joven, indómita y rebelde que crecía entre conciertos pop, vanguardias, porrillos y litronas. "Creo que el ambiente que describes escogió mi música como su banda sonora". Hoy, cuando las instituciones se tambalean por la crisis y la corrupción y el país está sumergido en una nueva metamorfosis, Miguel Ríos cree que algunos políticos "nos han robado el Estado de Bienestar, aunque la gente empieza a tomar conciencia otra vez de lo que está pasando".

Entrevista completa en Revista Gurb.

Foto: Marcial Guillén

¡QUÉ NOCHE LA DE AQUEL DÍA!

(Crónica tuitera de la vertiginosa noche del 24M, cuando España se acostó roja otra vez)

Ay, Manuela. Pues por lo que parece, en Madrid todavía queda gente decente. Enhorabuena a los madrileños.

El 'Ada' Madrina. Que una luchadora por los derechos de los desahuciados termine siendo alcaldesa de Barcelona es un final made in Hollywood, en plan Qué bello es vivir, y ayuda a recuperar la confianza en el ser humano.

Explicaciones surrealistas. ¡Y el tonto útil que es arrojado a los periodistas como leones tras la debacle electoral es... ratatatatatatata!: ¡Carlos Floriano!

La lideresa o el puente hacia la jubilación. Espe Aguirre comparece con cara de entierro y anuncia que el PP ha ganado las elecciones. Luego dice que la victoria ha sido clara en Torrejón, Parla, Tres Cantos y no sé dónde más. Mientras, Cifuentes le come la tostada.

Resacón para olvidar. Esta noche Rita sí que tiene caloret. Siente las brasas del infierno a sus pies. Por cierto, se la notaba algo pastosa y espesa de paladares a la hora de explicar la derrota.

Sociatas de salón. El PSOE se contenta con salvar los muebles y con maquillarle las ojeras a Pedro Sánchez para que quede mono en la tele.

Viajes a go gó. Monago defiende su gestión en Extremadura tras el repaso socialista, pero en el fondo sabe que Génova ya le está buscando hotel barato, para un exilio dorado con su churri, en Canarias.

Albert, a la 'ribera' del PP. Ciudadanos pasa de llave de gobierno a llaverito.

El conflicto. Lo de Bildu en Euskadi sí que no lo entiendo, si hay algún analista vasco entre el público se agradece un breve comentario.

Pillina. Cospedal rebusca entre sus votantes simulados y diferidos para arañar el escaño que le falta.

In memoriam. Izquierda Unida fue un partido político español fundado en 1986 y en el que participaron diversas organizaciones y colectivos, como el Partido Comunista de España e Izquierda Republicana. Tuvo varios coordinadores generales como Julio Anguita, Gaspar Llamazares y Cayo Lara. Dio color y decencia política al Parlamento español. Hoy día se da por extinguido (salvo entre un reducto de actores del sindicato de Miami).

Se lo dejan. UPyD se refunda en UDyP (Unión Descanse en Paz).

Rosa de España. Rosa Díez declara "jo-pe-ta, no hay derecho", mientras hace las maletas. Toni Cantó ficha para un remake de 7 Vidas.

Qué hermosa y pepera eres. En Murcia, por lo que se ve, debe haber un millón de ricos que cobran todos sobres en B, porque allí siempre ganan los populares.

Tirar los tejos. He visto a Ada Colau y Pablo Iglesias muy acaramelados en la pantalla de la Sexta. Creo que se están haciendo ojitos políticos.

Símbolo de la Valencia corrupta. De Alberto Fabra solo podemos decir que todo gobernante inepto tiene un final mediocre.

Retrógrado travestido de liberal. Ha dicho Trias que a Ada Colau la ve una "señora muy mandona". A él la derrota mal digerida le ha corroído la máscara, dejando al descubierto al señor muy machista que es.

Ciao Rita. Rita abraza a Serafín tras conocer la debacle y se lamenta: "¡Qué hostia, qué hostia...!". Y qué noche para recordar. ¡Cómo lo estamos gozando!

Viñeta: El Koko Parrilla

Y EL MESÍAS ENTRÓ EN JERUSALÉN

 

(Publicado en Revista Gurb el 22 de mayo de 2015)

Estragado ya por tanta mentira de campaña, me armo de valor y decido acudir al mitin de Pablo Iglesias. Últimamente él y yo andamos peleados, como esa pareja que lleva poco saliendo y que, pasado el momento del flechazo, empieza a conocerse, a saber cómo son en realidad, a tantearse las virtudes y los defectos. Me sigue gustando su forma de decir las cosas, su retórica brillante, los ideales nobles y elevados, la fusta con la que atiza a los camastrones y adocenados de la casta. No me gusta la soberbia de tertuliano de televisión con la que a veces se maneja, ni su pose de sobrado que aún no ha ganado nada, ni sus flirteos con las repúblicas bananeras. Fue un error de bulto insultar a Inda y llamarlo Don Pantuflo, por mucho que Inda se lo tuviera merecido. Otro desatino grave regalarle Juego de Tronos al rey Felipe. Un auténtico estadista no debe caer en espectáculos circenses. Cuando Pablo empezó a hacer cosas raras comenzó a desinflarse el sueño de Podemos.

Estamos en Oviedo, Asturias, cuna de miserias y revoluciones. Es un día gris, una niebla mortecina envuelve la montaña. Puede llover en cualquier momento. Aquí empezó todo: la revolución, la lucha obrera, el sueño imposible de la izquierda española. Decía Junger que España es una idea platónica, una utopía. El mesías ha entrado en Jerusalén para vendernos su utopía. Llega dispuesto a reclamar su reino que no es de este mundo. No viene montado en una burra ni hay un mar de hojas de palma oleando a su paso. Ha llegado en un utilitario, que es la mulilla de los pobres del siglo XXI, y lo que se agitan son decenas de banderas moradas y republicanas. Se ha congregado una multitud de enfervorecidos, fieles devotos que creen en el salvador a pecho descubierto. Ahí están los desahuciados del Gobierno, los tullidos de los recortes, los ciegos de la democracia, los silicosos de la mina y de la vida, los leprosos del sistema. Más que una plaza pública, esto parece el Santuario de Lourdes. Son muchos los enfermos que ha ido dejando la peste. Y todos vienen a pedir justicia. Esperan que el mesías obre el milagro de los panes y los peces, que convierta el paisaje yermo y cuarteado de España en una especie de valle fértil de Elah. Son legión y están entregados. Pablo se aparece en el escenario para contarnos las bienaventuranzas de su credo y se entrega en cuerpo y alma a la muchedumbre. Tormenta de aplausos. Veo sus caras iluminadas, algunos ojos empapados en lágrimas. ¡Pablo, Pablo, Pablo!, grita el gentío en alabanzas. ¡Dales fuerte, presidente!, suelta un paisano remangado, puño en alto y cara colorada. Iglesias saluda y posa las manos milagrosas sobre el estrado. Va vestido como uno de ellos. Jersey de lana de un negro anónimo, vaqueros desgastados, zapatillas deportivas. No me imagino yo a Rajoy echando un mitin de esa guisa. Saluda y aguarda unos segundos a que la gente se calme y deje de aplaudir. Se acaricia el pelo, se atusa la perilla. Estoy en primera línea, con el codo apoyado en el escenario y la cámara de fotos preparada. Casi puedo tocar al dios de los parias. Recuerda a un mesías de la política con esa barba de profeta y esa melena jesucristiana. Es un Cristo de la izquierda, ¿pero cuál de todos? ¿El de Pasolini, el de Max Von Sydow, el de Nicholas Ray, el de Martin Scorsese? Va a hablar el profeta: "Me llamo Pablo Iglesias y no me van a dar lecciones de lo que significa la izquierda. No me llamo Pablo Iglesias por casualidad. Soy nieto de socialistas".

Tiene para todos, para Aznar y para Rato, los tiburones de la derecha, para Felipe y para Blair, los progres millonarios de la izquierda. Para los usureros engolfados de la banca, para los comerciantes de la política, para los traidores y vendidos del socialismo. "Me jode que un sindicalista tenga cuentas en Suiza, me jode". Ya ha entrado en el templo de nuestra democracia paleta, provinciana y de derechas, ya ha empezado a tirar latigazos a diestro y siniestro contra los que malvenden el país. Fustiga a los mercaderes de la democracia, a los cobradores y fariseos de la política, al Sanedrín de la casta. Va soltando sentencias bíblicas, verdades que parecen como puños: "Hacer política es elegir: o estás con los privilegiados o estás con la gente"; "no hemos pedido ni un euro a los bancos para la campaña"; "además de corruptos son horteras". Siendo objetivos, resulta imposible no estar de acuerdo con lo que dice, su discurso vale para un roto y un descosido. Ni una referencia al programa, ni una medida concreta, ni un solo avance del proyecto político. Para qué, él no lo necesita. Es un mesías que habla con la cadencia hipnótica de un rapero y que le da a la gente lo que quiere oír. Un cuarto de hora de ilusión que alivie las heridas, quince minutos de esperanza para seguir tirando. Un suspiro le ha bastado para meterse en el bolsillo a tres mil almas. Tres mil almas que estaban perdidas y que ahora tienen fe. Es el milagro, la catarsis. "¡Podemos ha llegado para que los corruptos no vuelvan más!", grita a voz en grito y puño en alto. Todos se suben al escenario, se abrazan y cantan Asturias de Víctor Manuel como una sola garganta. Asturias verde de monte y negra de minerales. Millones de puños gritan su cólera por los aires. Es la última cena de la izquierda, la puesta en escena antes del martirio. Pablo es un cordero bien dispuesto al sacrificio. La siguiente estación del vía crucis será el calvario. Porque todo mesías necesita que lo maten. Para ser eterno.

Foto: J.A.

BIBI

(Publicado en Revista Gurb el 16 de mayo de 2015)

Una vez me concedió una entrevista. Nervioso, entré en el camerino y allí estaba él. Sentado como un buda negro de la música frente al espejo con bombillas de colores, sonriente como un niño travieso que acabara de salir del río Mississippi, elegante con su camisa blanca recién planchada, su pajarita y sus tirantes con hebillas doradas. El dios humilde que había nacido en una cabaña. Lucille, su inseparable compañera, esperaba feliz y tranquila en un rincón. Lista, como siempre, para sacar el llanto alegre del mejor blues. Parecía un hombre eterno, inmortal, alguien que no moriría nunca, que siempre estaría entre nosotros como el dios que era, tocando la guitarra y aliviando nuestros problemas mundanos con su swing de caderas y su cálida sonrisa. Pero a los 89 años, el corazón de B.B. King, que tantas canciones y poesía le ha inspirado a lo largo de su vida, se ha parado para siempre. Ocurrió el pasado jueves en Las Vegas, una plaza que le vio triunfar muchas veces entre calles de neón, coches caros y tipos inflados de dólares que quieren parecerse a Elvis. Cuentan que la muerte le sorprendió durante un concierto. No podía ser de otra manera. Tenía que morir con los botines puestos y Lucille, su inseparable compañera, entre sus brazos. "Solo me retiraré cuando Dios diga que es suficiente", nos advirtió allá por el año 97 en una entrevista en exclusiva que hoy rescatamos de nuestro archivo y publicamos en homenaje a nuestro Rey. Porque por Bibi sí que merecía la pena hacerse monárquico. Había nacido en 1925, en una cabaña destartalada del viejo Mississippi, pobre entre los ricos, negro entre el blanco algodón. Cómo aprendió música siendo que su familia no tenía ni para comprarle un par de zapatos es un misterio que acrecienta su leyenda aún más. Probablemente ha sido el solista popular que más ha influido en la música del siglo XX. Su legado ha inspirado a los más grandes, desde Eric Clapton a Bruce Springsteen, pasando por cientos de bandas de los últimos cincuenta años. Y lo seguirá haciendo. Sin B.B. King nada hubiera sido lo mismo. El rock no hubiera sido, el blues no hubiera sido, ni el jazz, ni el pop, ni el soul, ni… Para qué seguir hablando. Nos deja una herencia millonaria, como hombre generoso que fue. Decenas de canciones que brillan como las lentejuelas que lucía en sus chaquetas sedosas de oro y plata. Hoy, tristes porque se nos ha ido el padre que nos regaló la música de nuestras vidas, solo podemos decir una cosa: el Rey ha muerto, viva el Rey.

Foto: Pedro Martínez

Entrevista completa en Revista Gurb

LOS AÑOS DE PLOMO

(Publicado en Revista Gurb el 8 de mayo de 2015)

Es un resistente, un outsider, como le gusta definirse a sí mismo, un escritor que no se deja llevar por modas ni convencionalismos del mercado y que trabaja su obra con la valentía, rigor y sinceridad de un minucioso artesano. Raúl Guerra Garrido (Madrid, 1935) pasó parte de su infancia en Cacabelos, en la comarca de El Bierzo, donde acumula recuerdos de la guerra. Cursa estudios de Farmacia y en 1960 se establece con la familia en el País Vasco. En sus primeras novelas (Ni héroe ni nada, Cacereño) aborda el tema del emigrante y sus problemas para integrarse en un entorno que no es el suyo. Este desarraigo interior va a ser una constante no solo en su obra, sino en su vida, sobre todo a raíz de ser perseguido por los terroristas de ETA. Su farmacia del barrio de Alza en San Sebastián sufre varios ataques de kale borroka y en julio del año 2000 el local queda completamente reducido a cenizas durante un atentado de los violentos. Cierra el negocio, pero de ninguna manera claudica, ya que sigue escribiendo con tesón sobre la barbarie terrorista, pese a las amenazas de muerte. En los peores años del plomo abertzale medita seriamente la posibilidad de abandonar el País Vasco  y aunque sufre el terror y la incomprensión de buena parte de sus vecinos decide resistir. Es entonces cuando funda, junto a otros intelectuales, el Foro de Ermua. "Te quedas porque entre otras cosas los tuyos son de allí. Mi mujer es de allí, todos mis hijos lo son. Y luego sucede que no te vas a ir solo porque alguien te está diciendo que te vayas", afirma. Hoy, pese a que la banda ha dejado de matar, Guerra Garrido cree que las heridas en el País Vasco aún no han cicatrizado. "No, no, de ninguna manera, en ese sentido ETA no ha desaparecido. Siguen sin entregar las armas, siguen sin disolverse, y políticamente tampoco tienen ningún rechazo. Ya te digo que en ningún momento ha existido ese sentimiento de culpa". Ganador del Premio Nadal, en 2006 recibe el Nacional de las Letras Españolas. Guerra Garrido ha aprendido, tras años de lidiar con el miedo, que "al fanatismo no se le derrota, se convive con él".

Entrevista completa en Revista Gurb