(Publicado en Revista Gurb el 6 de abril de 2018 y en Newsweek en Español)
Entrevista completa en Revista Gurb y en Newsweek en Español
Foto: Greenpeace
lunes, 16 de abril de 2018
EL SANTUARIO DEL SILENCIO
Entrevista completa en Revista Gurb y en Newsweek en Español
Foto: Greenpeace
LA UNIVERSIDAD DEL PP
(Publicado en Revista Gurb el 10 de abril de 2018)
Saber es poder, decía Comte. Lo mismo
debió pensar Gallardón cuando montó la Universidad Rey Juan Carlos, ese
tinglado para supuestas elites (también listillos y futuros licenciados
del hampa) donde se regalaban las titulaciones por la face.
Solo que tras el escándalo Cifuentes el tinglado ha quedado al
descubierto y ahora se entiende mucho mejor por qué quienes nos
gobernaban eran como eran. Se entiende el pobre nivel político, moral y
hasta humano de aquellos que tras pasar por las aulas de la URJC y otras
similares nos han estado dirigiendo durante tantos años. Se entiende
que muchos de esos personajes que forman la supuesta crème de la crème
política del país no sepan hilar un discurso con dos frases seguidas sin
darle una patada al diccionario y sobre todo se entienden esos
pensamientos filosóficos sublimes como perlas caribeñas que a veces
destila nuestro conspicuo presidente, Mariano Rajoy, como aquella
sentencia gloriosa que quedará para los restos: "un plato es un plato y
un vaso es un vaso". Ahora que se han descubierto los chanchullos
perpetrados en la Rey Juan Carlos, los enchufes trifásicos, la
compraventa de títulos, el rastrillo de los másteres, las conspiraciones
de catedráticos, las prevaricaciones de funcionarios y las falsedades
de documentos, podemos entender al fin por qué estamos en manos de quien
estamos, de gente iletrada y sin escrúpulos, de personajes indignos que
no tienen ni puta idea de nada porque les dieron el título solo con
presentar el carné del partido en la ventanilla.
A lo largo de estos lustros de Gobierno
mariano, los más tristes y decadentes en cuarenta años de democracia, en
no pocas ocasiones el ciudadano de a pie se ha preguntado atónito y
asombrado: ¿pero cómo puede ser que quienes nos dirigen sean tan idiotas
y zafios, tan cortos de entendederas, tan torpes, zoquetes y lerdos? El
escándalo del máster de Cifuentes nos ha dado la respuesta. La causa,
el origen del mal, estaba en esa universidad del PP que no enseñaba nada
bueno y de la que han mamado nuestros futuros gobernantes en sus años
mozos. Los Bárcenas, Rato, Granados, González y otros sospechosos
habituales de la crónica negra española absorbían lo peor de la
condición humana en esos campus para ricos inmorales, en esos másteres
de la mentira donde no se enseñaba ni el bello idealismo de Platón, ni
el humanismo generoso de Erasmo, ni el profundo existencialismo de
Jean-Paul Sartre –todas esas primordiales lecciones que cualquier
persona debería aprender para no convertirse en un bellaco depravado–,
sino cosas mucho menos nobles e importantes. Por lo visto allí, en la
universidad pepera, coto privado of course, lo que aprendían las
juventudes del Lacoste, o sea las mal llamadas elites económicas y
sociales, era todo lo malo y abyecto del mundo, el álgebra del dinero
sucio, la ley del más trepa, la física del enchufado y la química
orgánica que prolifera entre el arribista y el poder. Sí, después de
tantas legislaturas llenas de mentiras, después de tantos escándalos, lo
hemos comprendido al fin. La corrupción se enseñaba universitariamente,
académicamente, en horario lectivo de ocho a dos, entre la asignatura
de amaños y la de sobornos impartida por el catedrático que antes había
sido gobernador civil o tesorero del partido o director general de algo.
Allí, en el campus frívolo del PP, no se enseñaba la nueva teoría
cuántica de cuerdas, ni los nuevos avances en Medicina o ingeniería
genética, sino que se enseñaba cómo montárselo uno a tope, cómo llegar a
las Cortes Generales sin pegar ni chapa y la arquitectura de la puerta
giratoria hacia el Íbex 35. Todas esas nuevas generaciones de mentes
preclaras y deslumbrantes, todas esas hornadas de eminentes políticos
que han dirigido los destinos de España, lo más granado, la hostia y la
rehostia de la política y el pensamiento en tiempos de la posverdad, han
salido de estas universidades privatizadas por el poder donde en
realidad se aleccionaba sobre la nueva teoría sociológica del pillaje,
los principios estratégicos del pelotazo y el paraíso fiscal, el manual
rápido de autoayuda en cien palabras sobre cómo medrar, colocarse bien,
robar lo que se pueda y llegar a la cima del éxito lo antes posible y
por el camino más corto. O sea, la carrera superior con atajos para el
caradura titulado, el pícaro sobresaliente y el tramposo cum laude. Lo
del verdadero talento, el sacrifico, la honradez y el esfuerzo abnegado
en el trabajo quedaban para la ruinosa universidad pública siempre
infestada de losers y proletas.
Lo de Cristina Cifuentes ha sido
bochornoso, esperpéntico, pero ahora al menos sabemos cuál era la causa
de tanta corrupción y mediocridad: las fatales enseñanzas de la Rey Juan
Carlos, las clases de Código Penal urgente para futuros inquilinos de
Soto del Real, el paridero de impostores, zoquetes y necios donde ya no
enseñaban a Aristóteles o a Descartes, ni siquiera las cuatro reglas de
toda la vida, sino cómo llevárselo entero.
Ahora que ya sabemos que la asignatura
principal de la URJC era cómo triunfar a cualquier precio y a toda
costa, incluso pisando cabezas o falsificando expedientes oficiales,
podemos entender las últimas grandes tesis doctorales y tratados que nos
han ido dejando los prebostes del PP sobre fisiología humana (El matrimonio homosexual: unión entre una manzana y una pera, de la eminente profesora Ana Botella); sobre macroeconomía (El finiquito diferido y otros contratos ilegales más o menos tolerados, de la afamada doctora Loli Cospedal); y sobre inglés de Oxford avanzado (It’s very difficult todo esto,
a cargo del mundialmente conocido traductor de spanglish don Mariano
Rajoy Brey). Hoy, sin ir más lejos, Jiménez Losantos, otro de la elite,
nos ha dejado una nueva clase magistral con el sello genuino de la URJC
al asegurar que el juez alemán de Schlewig-Holstein no concede la
entrega de Puigdemont porque ve a los españoles como "gitanillos sin
despiojar de una raza inferior". ¿Habrá estudiado este también en la
Soborna española?
Viñeta: Iñaki y Frenchy
EL MÁSTER DE LA MENTIRA
(Publicado en Revista Gurb el 6 de abril de 2018)
El Mastergate que persigue como
una maldición gitana a Cristina Cifuentes va camino de convertirse en
una crisis abierta de Gobierno, un asunto de Estado que puede llevarse
por delante los restos del naufragio del Gobierno Rajoy. Y ahora que la
Fiscalía ha entrado en el tema para saber qué está pasando aquí, con más
razón tiemblan los muros de Génova. No perdamos de vista que estamos
hablando de esa virgen política, esa Juana de Arco de la derecha patria
que había iniciado una supuesta cruzada para limpiar de ranas venenosas
el estanque fangoso del PP y que ahora, a las primeras de cambio, es
acusada de falsificar sus notas universitarias, de echarle un borrón a
las calificaciones, de darle duramente al típex y a la tinta adulterada,
bajo un flexo clandestino y criminal, con una pericia que ni Los falsificadores,
aquella gran película justamente oscarizada. A Cifuentes "la listilla"
muchos ya nunca más podrán verla como una dirigente recta y honesta,
sino más bien como una tahúr del Manzanares, una trilera de claustros y
paraninfos, una oscura perista (lo de perista lo decimos porque siempre
le anda poniendo "peros" a las noticias de Escolar, que con la ley
mordaza hay que explicarlo todo oyes, no la vayamos a joder y nos
coloquen una querella también a nosotros, como a los camaradas de eldiario.es).
A la señora Cifuentes le ha sorprendido el revuelo mediático que se ha
montado –como si sacarse un máster con la gorra fuese lo normal en un
país avanzado– mientras algunos compañeros de partido, cada vez menos,
todo hay que decirlo, la siguen defendiendo a capa y espada. "Parece que
a algunos les gustaría conseguir lo que no consiguió un accidente de
tráfico mortal", ha llegado a decir histriónicamente Dolores de
Cospedal, que desde que dirige a las Fuerzas Armadas le ha salido un
deje violento plagado de ardor guerrero que tira para atrás. Una
declaración algo exagerada, fuera de tono, la de la señora ministra,
sobre todo porque la comparecencia de Cifuentes ante la Asamblea de
Madrid no ha convencido a nadie y no ha servido más que para agrandar la
sombra de la sospecha que se cernía ya sobre ella.
Lo cierto es que tras su paso por el
parlamento autonómico, a fecha de hoy, la imagen que queda de la señora
presidenta es la de una alumna enchufada y mediocre que se pelaba todas
las clases, que hacía novillos cuando sus compañeros se dejaban la piel
en los exámenes y que compraba los títulos académicos en el mercado
negro universitario, como quien compra una ración de churros en la Plaza
Mayor. Pese a que se ha defendido en el atril como gataza rubia panza
arriba (retórica y frescura no le faltan a la dama dorada) el caso sigue
rodeado de misterios, de ruido, de confusión, un enredoso affaire del
que el ciudadano empieza a desconectar ya, no solo por hastío y por
cansancio, sino porque estamos ante el mismo paripé de siempre que
seguramente terminará con el político sospechoso saliéndose de rositas.
Mientras tanto, el famoso trabajo de fin
de curso de Cifuentes sigue sin aparecer por ningún lado y las
preguntas se acumulan sin respuesta. ¿Por qué se le permitió
matricularse en el ciclo, tres meses después, y ya fuera de plazo? ¿Por
qué se cambiaron sus calificaciones para darle el curso por aprobado y
con nota pese a que no se le veía el pelo por la clase ni se presentaba a
los exámenes ni puede aportar trabajo alguno firmado por ella? ¿Qué hay
de esas noticias del digital de Escolar que hablan de falsificaciones
de firmas, de un título universitario de mercadillo que supuestamente se
compraba a golpe de talonario, de esa picaresca castellana y sonrojante
impropia en un político serio y honrado? Rajoy, un líder que siempre se
ha caracterizado por poner la mano en el fuego por sus guantes blancos,
esta vez ha optado por quitarle yerro al asunto, como si falsificar el
currículum académico fuese una cosa de chiquillos, una travesura de
colegiales que no va a ninguna parte, una trastada de señoritas
revoltosas de colegio mayor. Solo que a la pupila Cifuentes no la han
sorprendido en una cuestión menor como puede ser fabricarse unas
chuletas de nada para copiar en un examen, meterle una rata a la maestra
en el cajón o andar fumando pitillos a escondidas por los aseos de la
escuela. Esto es mucho más serio, algo que no puede saldarse, como suele
hacer el señor Rajoy, con un silencioso pasapalabra a la gallega, un
tirón de orejas al pillado in fraganti o un simple "muy mal señorita
Cifuentes, de rodillas y cara a la pared", como hacían los maestros
franquistas de antes. Aquí faltaría una dimisión higiénica y en
condiciones, ya que estamos hablando del desprestigio de todo el sistema
educativo español, del gigantesco descrédito que supone este embrollo
para la Universidad de nuestro país y por supuesto de delitos muy graves
como la prevaricación de catedráticos y funcionarios, la falsificación
de documentos y el tráfico de influencias. Si ha habido un jamón al
catedrático de turno a cambio de un sobresaliente o un aprobado, que
tanto da, la ciudadanía tiene derecho a saberlo porque diría mucho de la
catadura moral del personaje, en este caso "personaja", por adecuarnos
al lenguaje no sexista.
Nos creíamos que la corrupción made in
Spain era cosa de pelotazos urbanísticos, fitures y eventos varios, pero
ya estamos viendo que el carcinoma llegaba y corroía hasta los sabios
muros de nuestras milenarias universidades. Si no es verdad que en la
Rey Juan Carlos regalaban los títulos como chochonas en una tómbola de
feria, si no es cierto que más que un campus prestigioso y serio aquello
era una timba de tunos y tunantes, una casa de rifas y citas, una
agencia de colocación para fulanos del PP, que Cifuentes ponga encima de
la mesa todo el papelamen para demostrar su inocencia. De otra manera
muchos seguirán viendo a la presidenta como una rubia a la fuga, una
sablista de medio pelo que se sacaba los títulos académicos por la
patilla, una chulapa caradura y granuja de Chamberí de parpusa castiza,
chaleco y pantalones apretaos y clavel en la solapa. Una impostora sin
honoris causa, en fin. Su última excusa ha sido que perdió el trabajo de
fin de máster en alguna mudanza. Es lo que tiene andar por los pisos
carísimos de Madrid. Que uno pierde los papeles. Y hasta la cabeza.
Ilustración: Artsenal
Ilustración: Artsenal
martes, 3 de abril de 2018
NUESTRO HOMBRE EN YANQUILANDIA
(Publicado en Revista Gurb el 23 de marzo de 2018)
Varias generaciones tuvieron la suerte de divertirse con el humor del dúo Gomaespuma, formado por Guillermo Fesser (Madrid, 1960) y Juan Luis Cano. Hoy, Fesser vive con su familia en Estados Unidos, desde donde nos envía las crónicas del imperio yanqui y donde acaba de terminar su última novela, Mi amigo invisible, el relato de un escritor en crisis que habla con un misterioso acompañante. Instalado ya entre sus vecinos americanos, como uno más, Fesser mantiene ese optimismo, ese sentido del humor bienintencionado y esa vitalidad de los buenos años de Gomaespuma, y hasta cree que algo se está moviendo en el mundo, una fuerza positiva con la que conseguiremos salir de la soledad, la ansiedad y la depresión a las que nos abocan irremediablemente las frías redes sociales. "Siempre he preferido un abrazo a trescientos likes en Facebook. Este mundo nos está quitando los espacios para pensar y para escuchar a otros. Estamos convirtiendo el mundo en un lugar muy aburrido y la gente no quiere vivir en un sitio así. Yo creo que al final vamos a buscar, como Colón, el nuevo mundo, que en realidad no está demasiado lejos, consiste en dejar el móvil en un cajón y decir: a tomar por culo, majete". Fesser, nuestro corresponsal en Yanquilandia –desde donde nos cuenta el cronicón sobre la última burrada de Trump, la enésima matanza en un instituto y cómo nos ven ellos a nosotros los españoles– es, antes que nada, un hombre que sigue manteniendo intacta la esperanza en el ser humano y un sentido del humor inteligente que abunda cada vez menos.
Entrevista completa en Revista Gurb
EL SOSPECHOSO MÁSTER DEL UNIVERSO CIFUENTES
(Publicado en Revista Gurb el 23 de marzo de 2018)
Ocho horas después de estallar el caso
del supuesto máster falsificado de Cristina Cifuentes, la presidenta de
la comunidad de Madrid aún no había comparecido ante la opinión pública
para dar las explicaciones pertinentes sobre un escándalo tan mayúsculo y
vergonzoso. Sorprendía el silencio sepulcral de alguien que estaba
siendo acusada de tramposa y sorprendían mucho más las explicaciones del
rector de la Universidad Rey Juan Carlos (URJC), quien aseguró, como
para quitarse de encima la patata caliente, que todo había sido producto
de un fatal error informático. Qué casualidad que los ordenadores
siempre se equivocan cuando hay alguien del Gobierno popular metido en
alguna trapacería, enredo o fango. Será que las computadoras también
votan al PP. Recordemos el bochornoso borrado de discos duros de Génova
que los populares achacaron a otro fallo de la máquina y no a un ujier
fornido y eficiente machacando el material a destajo y con nocturnidad, a
golpe de maza, algo que muchos temen que fue lo que ocurrió en
realidad.
Finalmente, tras casi una jornada de
silencio administrativo, la presidenta compareció al fin ante los
medios, aunque lejos de aclarar la situación dejó lagunas y
contradicciones todavía más sospechosas. Pero al margen de casualidades
demasiado casuales, la sombra de la sospecha se cierne sobre Cifuentes,
más aún cuando ya se ha filtrado la foto de la presidenta abrazándose
cariñosamente a la funcionaria que supuestamente le hizo el favorcillo
de darle el cambiazo del "no presentado" al "notable", una maniobra
digna de aquellos Zipi y Zape que eran capaces de cualquier cosa para
que papá Don Pantuflo les comprara una bicicleta. En el caso de
Cifuentes no parece que hubiera una bicicleta en premio para la
funcionaria salpicada por el escándalo, al menos que se sepa. Tampoco un
mal jamón de jabugo, como se hacía en la vieja escuela franquista
cuando el padre de un alumno torpe quería comprar la voluntad del
maestro hambriento y pobretón, que casi siempre terminaba sucumbiendo al
regalo.
A falta de datos fiables y no de simples
coartadas, la clave del asunto está sin duda en el ordenador. Es en ese
sistema donde se supone que la funcionaria cambió los dos "no
presentado" a "notable" en el año 2014 y es ese aparato el que tendrá
que ser destripado para saber si hubo o no enjuague académico. De
momento la Universidad ya ha anunciado una investigación para saber lo
que pasó. No obstante, reducir esa maniobra tan flagrante y grave a la
categoría de simple error informático no convence a nadie, por mucho que
doña Cristina se haga la mártir con este espinoso asunto. Si la alumna
lo aprobó todo en 2011, ¿por qué entonces sus calificaciones fueron
alteradas tres años después? De momento, que se sepa, la inteligencia
artificial no ha llegado al punto de que sea el ordenador quien tome la
decisión soberana, motu proprio, de aprobar o suspender a los
universitarios. Tiene que haber necesariamente una mano humana dando esa
delicada orden. Una mano negra, habría que decir en este caso. Ni
siquiera el súper computador de Stephen Hawking, tristemente fallecido
estos días, habría sido capaz de convertir por sí solo un "no
presentado" en "notable". La Universidad Rey Juan Carlos no es que sea
Cambridge precisamente por su avanzado nivel de investigación en
inteligencia artificial. Así que aquí lo único que se nos antoja
artificial es la explicación de Cifuentes que no ha convencido a nadie,
ni siquiera a los socios del PP, o sea Ciudadanos, quien por boca de su
portavoz en la Asamblea de Madrid, Ignacio Aguado, ha dicho que de este
caso emana un "tufillo" que le da que "no es bueno".
Por si fuera poco, tampoco se ha llegado
a aclarar suficientemente por qué entre los tres profesores del
tribunal que evaluó a Cifuentes en su trabajo de fin de máster no había
uno al menos que fuera ajeno a la universidad, para asegurar así la
independencia de la prueba, tal como establece la ley. En este caso, las
tres profesoras que la examinaron pertenecían a la URJC, o sea que todo
quedaba en casa. Y para rematar el cúmulo de supuestas irregularidades,
ahora nos enteramos de que el famoso trabajo fin de máster de Cifuentes
no aparece por ningún lado y que el rector, que salió a capear el
temporal en rueda de prensa improvisada, tampoco es el responsable
último del curso. ¿Es que no se ha hecho nada bien en este asunto?
Así las cosas, cada dato que se va
conociendo alrededor de este caso rezuma no solo un tufillo malo, como
dice el portavoz de Ciudadanos, sino un pestazo hediondo que tira para
atrás y que ni siquiera el poderoso Chanel de la glamurosa presidenta
logra camuflar. No cabe otra conclusión: tal suceso misterioso exigiría
cuanto menos una comisión de investigación parlamentaria que llegara
hasta el final con todas sus consecuencias.
Más allá de la titulitis y los presuntos
chanchullos, no deja de ser llamativo que la asignatura que
supuestamente se le atragantó a la presidenta madrileña fuese
precisamente Financiación de las Comunidades Autónomas, una
materia en la que no es especialmente experta ni ducha, si nos atenemos
al nivel de endeudamiento que padecen desde hace años los pobres
madrileños que soportan el fiasco de su mala gestión política y
económica. Lo que la universidad le aprobó lo ha suspendido en la
práctica, de manera que por ahí tampoco aprueba la presidenta.
En todo caso, en la Europa de verdad, en
la Europa seria y avanzada, no en el simulacro de democracia llamado
España, los políticos dimiten por este tipo de cosas y por bastante
menos, véase aquel ministro de Defensa alemán que abandonó su cargo tras
ser acusado de plagiar su tesis doctoral. Aquí no, aquí la culpa la
tiene siempre el ordenador que es medio tonto y falla en el momento más
inoportuno, el periodista que se inventa la noticia para hundir carreras
políticas y hasta el rector de la universidad, que es quien al final
sale al ruedo a dar la cara y a que le lluevan las banderillas de los
periodistas. Todo muy sospechoso y muy lamentable. El caso del máster
del universo Cifuentes exige luz y taquígrafos, aunque mucho nos tememos
que, como suele suceder en estos asuntos que implican al PP, ni con un
potente foco de rayo láser ni con una legión de diligentes funcionarios
transcriptores de la escuela cisterciense conseguiríamos llegar hasta el
fondo de tan enrevesada y extraña trama. ¿Será el de la femme fatale Cristina un caso para Sherlock Holmes?
Viñeta: L'Avi
ALEMANIA DA LA ESTOCADA FINAL AL 'PROCÉS'
(Publicado en Revista Gurb el 25 de marzo de 2018)
Finalmente ha tenido que ser Alemania,
un país que en su Constitución contempla penas de cadena perpetua por el
delito de rebelión, la que ponga el punto final a la estrambótica fuga
de cinco meses del expresidente de la Generalitat de Cataluña, Carles
Puigdemont, refugiado en Bélgida desde octubre, cuando el Gobierno de
Madrid lo cesó en sus funciones al aplicar el artículo 155 de la
Constitución e intervenir la autonomía catalana. Según las primeras
informaciones, Puigdemont ha sido abordado por una pareja de la policía
alemana de Tráfico cuando cruzaba la frontera en coche desde Dinamarca
rumbo a Bélgica, país en el que tiene fijada su residencia y donde según
todos los indicios pretendía entregarse al considerar que la
legislación flamenca es más benigna para su defensa de cara a un juicio.
Los agentes dieron el alto a Puigdemont y lo condujeron hasta la
gasolinera más cercana, donde lo identificaron y le comunicaron
oficialmente su arresto, que en todo momento se ha realizado "con
corrección", según fuentes cercanas al expresident. Sin duda, la
operación policial se ha precipitado tras la información facilitada por
los espías españoles del CNI, que seguían de cerca los movimientos del
honorable tras la reactivación en las últimas horas de la euroorden de
detención cursada por el juez del Tribunal Supremo Pablo Llarena. Según
fuentes judiciales, el traslado del líder político catalán a España
podría producirse de forma inmediata, ya que "Alemania es uno de los
países con los que nuestro país tiene mejores relaciones de colaboración
policial".
Con el arresto de Puigdemont, máximo
impulsor de la independencia de Cataluña por la vía unilateral, se pone
punto final al ‘procés’, un auténtico golpe de Estado que había puesto
contra las cuerdas a la democracia española y la convivencia misma en
nuestro país. A esta hora se puede decir que el bloque secesionista está
prácticamente desactivado: el líder de ERC, Oriol Junqueras, continúa
en la cárcel; su número 2, Marta Rovira, ha huido a Suiza (así como Anna
Gabriel, líder de los antisistema de la CUP); y los exconsellers del
Gobierno de Puigdemont –Turull, Romeva, Rull, Bassa y Forcadell– han
sido devueltos a prisión, donde también se encuentran los padres
filosóficos y culturales del movimiento, los conocidos como Jordis. El
independentismo catalán echó un pulso al Estado y lo ha perdido. Ahora,
sofocada la aventura de desconexión con España, queda la ruina política,
económica y social de Cataluña, un auténtico desastre planeado por un
grupo de políticos iluminados e irresponsables que no supieron calibrar
ni el alcance de sus absurdas decisiones ni el pantano en el que se
estaban metiendo. Hoy en Cataluña solo
queda una declaración simbólica de república independiente reconocida
únicamente por Osetia; el varapalo del artículo 155 que hace retroceder a
los catalanes a los tiempos franquistas y que restringe notablemente su
autogobierno (hasta hace un año uno de los más amplios de las regiones
autónomas europeas); la intervención de las instituciones seculares de
la Generalitat; la fuga de empresas y bancos; políticos presos y lo peor
de todo: la brecha social entre ciudadanos, la divisón en dos polos
enfrentados que se odiarán durante mucho tiempo. Esa inmensa miseria es
la que ha traído el proceso separatista, un auténtico disparate, un
suicidio colectivo sin justificación alguna, un engaño colosal, cuando
no una gran estafa al electorado. Prometieron un paraíso terrenal
y fiscal donde no cabría el vago andaluz, ofrecieron un país donde cada
ciudadano sería rico y próspero, y han dejado un fiasco de proporciones
históricas que sin duda habrá que atribuir a los independentistas y a
su loca y descerebrada carrera hacia ninguna parte, al margen de que el
Gobierno de Madrid también haya tenido su parte de responsabilidad en el
conflicto, al no comprender que desde el año 2012, y sobre todo tras el
recorte del Tribunal Constitucional al Estatut, se estaba fraguando un
gran estallido social independentista que necesitaba una respuesta
política urgente. Rajoy no dio esa respuesta en su momento y con su
silencio y su desidia dejó que la situación se fuera enquistando hasta
que el volcán entró finalmente en erupción.
El error de cálculo del indepentismo ha
sido de una magnitud difícilmente comprensible en líderes políticos a
los que se les supone formados, preparados intelectualmente y con la
experiencia suficiente como para saber que el delirio en el que se
habían instalado, y al que habían arrastrado a dos millones de
catalanes, no podía terminar más que de esta manera: con el dolor,
sufrimiento, vergüenza y sentimiento de humillación de millones de
catalanes. Cataluña era una de las sociedades más respetadas, ricas,
avanzadas y admiradas de Europa y sus dirigentes, con su decisión de
pisotear las leyes y hasta el Estatut de autonomía, la han convertido en
un erial, en un espectáculo triste y grotesco para diversión de medio
mundo, en una disparatada comedia del absurdo más propia de los Hermanos
Marx que del respeto que se merece un pueblo con una historia y una
cultura tan rica e importante como la catalana. Al lado de semejantes
políticos, hasta Boadella, presidente de Tabarnia, parece un hombre
sensato. Que ya es decir.
MÁS PRESOS, MÁS ODIO.
Turull, Romeva, Rull, Bassa y Forcadell han ingresado ya en prisión. Un
paso más hacia la ruptura de la convivencia. Todos vamos a perder en
esta guerra de desgaste y sinrazón que unos iniciaron unilateralmente y
otros no supieron parar a tiempo con soluciones políticas. Seguimos en
un callejón sin salida, solo que la montaña de odio se hace cada día más
grande y monstruosa. Los líderes independentistas despiertan ahora de
un sueño tan delirante como imposible. Unos en la cárcel, otros fugados
en Suiza o Bélgica. ¿Acaso no lo vieron venir, es que no sabían que
emprender la vía separatista unilateral, dinamitando las bases del
Estado de Derecho, podía traerles consecuencias muy graves? ¿A dónde
pretendían llegar volando por los aires la Constitución, el Estatut, las
leyes y reglamentos? Cuando la maquinaria de la Justicia se pone en
marcha resulta implacable, dura, aplastante. La realidad se impone en
toda su crudeza. Las imágenes de las familias despidiendo a los
procesados entre lágrimas antes de ser conducidos a Soto del Real y a
Estremera no son plato de buen gusto para nadie, salvo para los
inconscientes y ultras. Mientras tanto Rajoy, el otro gran responsable
de haber llegado a esta situación nefasta, se lava las manos descargando
su responsabilidad en los magistrados del Supremo. Otro gran error, ya
que un juez solo puede aplicar el Código Penal; el trabajo político
debería hacerlo un presidente del Gobierno. ¿Qué caminos nos quedan para
salir del atolladero en el que nos encontramos? Muy pocos. Se podría
intentar destensar la cuerda, volver a una mesa de diálogo donde los
secesionistas renuncien a la unilateralidad y Madrid ofrezca avances en
el reconocimiento de la identidad catalana, pactar una solución para que
las penas a los presos sean lo más benignas posible. Recuperar el
espíritu de negociación y consenso, en definitiva, todo eso de lo que
los dos bandos enfrentados no quieren ni oír hablar porque en el fondo
no son auténticos demócratas, solo ciegos fanáticos arrastrados por una
corriente de prejuicios, resentimientos, tópicos, ensoñaciones,
mediocridades ideológicas, torpezas y dislates. Y así seguiremos: cada
día nuevos encarcelados, cada día una palada más de odio. Hasta el
desastre final.
Viñeta: Ben
NO SOMOS RACISTAS, PERO...
(Publicado en Revista Gurb el 23 de marzo de 2018)
Durante años, España ha vivido en la
falacia de que aquí no teníamos un problema con la inmigración. "Los
españoles no somos racistas, no tenemos nada que ver con los ultras
austriacos o alemanes", nos repetían nuestros políticos cuando en
realidad la bomba de relojería estaba activada y lista para estallar.
Los disturbios de Lavapiés tras la muerte del mantero Mame Mbaye
demuestran que no vivíamos en un oasis de paz, respeto y tolerancia,
como nos habían hecho creer algunos. Había desconfianza entre
comunidades, falta de integración, recelo, racismo más o menos
soterrado, todo aquello que Saura nos explicó tan brillantemente en su
película Taxi. Cientos de inmigrantes recluidos en insalubres
centros de internamiento, vallas con cuchillas mutiladoras en Melilla,
devoluciones en caliente, identificaciones policiales en las que se
trata al extranjero como poco menos que un delincuente, persecuciones de
manteros, guetos incipientes, explotación laboral, seres humanos sin
documentación y abandonados a su suerte por calles y campos de todo el
país, todo ese sindiós social y político ha sido constante en la
desastrosa política migratoria de este Gobierno y también de los
anteriores.
Nos guste o no reconocerlo, los hemos
tratado como mano de obra barata, panchitos, negratas, moracos, y ahora,
cuando las calles de Madrid arden de odio racista, nos hemos dado
cuenta por fin de que tenemos un problema con las personas que vienen a
España en busca de un futuro mejor.
Las escenas que se han vivido la pasada
noche en Lavapiés, los enfrentamientos entre policías y manifestantes,
los contenedores y cajeros automáticos envueltos en llamas, las
barricadas y coches calcinados, las piedras y los palos, el ruido y la
furia, no se diferencian demasiado de esas imágenes sobre disturbios
raciales que nos llegan de cuando en cuando de los estados sureños
norteamericanos, de los guetos parisinos y marselleses y de otros
lugares del mundo con problemas graves de integración social. Puede que
en general los españoles no seamos racistas (eso habría que
preguntárselo a los miles de inmigrantes que malviven en nuestras
ciudades) pero lo que a estas alturas resulta innegable es que algo está
fallando. Ni somos tan tolerantes como nos creíamos ni nuestro país era
una especie de santuario de convivencia interracial.
Ahora la bomba nos ha estallado en la
cara. La manifestación que los inmigrantes han preparado esta tarde para
denunciar la situación insostenible que viven desde hace años, quizá
demasiados, puede convertirse en un polvorín si las autoridades no saben
gestionar la crisis con templanza y racionalidad. Carmena ha suspendido
todos sus actos oficiales; los políticos se frotan los ojos incrédulos.
¿Pero cómo ha podido ocurrir semejante estallido de violencia? Primero
fueron las mujeres, luego los pensionistas, ahora los inmigrantes. No
nos engañemos. Todo eso tiene nombre: miseria, pobreza, marginación e
intolerancia.
Ilustración: Jorge Alaminos
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