(Publicado en Revista Gurb el 8 de noviembre de 2017)
Para unos, Víctor
Cucurull es una de las grandes mentes pensantes de la Asamblea Nacional de
Cataluña (ANC); para otros un "pseudohistoriador" −como dice la
Wikipedia−, que de vez en cuando nos da alguna clase magistral sobre eso que él
y otros expertos independentistas han dado en llamar "Nueva
Historia", un término que se parece bastante a aquella
"neolengua" de la que nos hablaba Orwell en su novela 1984 y que
era un puntal básico del estado totalitario. El señor Cucurull va soltando conferencias
por ahí −previo pago de entre 8 y 13 euros de vellón, "per supost"−
en las que trata de convencer a su público de que personajes históricos como
Santa Teresa de Jesús, Américo Vespucio, Bartolomé de las Casas o Leonardo Da
Vinci en realidad eran catalanes de pedigrí. Hasta Miguel de Cervantes, que
según él se llamaba Miquel Servent, era catalán de toda la vida. La última la
ha soltado hace solo unas horas: "Hernán Cortés no era extremeño como nos
han contado hasta ahora. Era catalán". Por lo visto, aquí todo el mundo
era catalán: ya en el neolítico profundo el hombre de Atapuerca trotaba por la
Tierra en taparrabos y barretina, en plan seductor "boy"
prehistórico; Cristóbal Colón hincó la estelada en las Indias al grito de Visca
Catalunya lliure y Neil Armstrong, el primer hombre que pisó la Luna, era un
"noi" de l'Hospitalet de Llobregat que comía butifarra y pan tomaca −nada de píldoras deshidratadas− en sus procelosos viajes espaciales. En el
fondo lo que subyace en los impulsores del 'procés' es una extraña fiebre de
narcisismo no resuelto ni medicado, una frustración y una impotencia de querer
alcanzar una gloria imposible, y una especie de complejo histórico que
cualquier día les llevará a concluir que don Santiago Bernabéu en realidad era
del Barsa. Ya lo dijo James Joyce: "Las naciones tienen su ego, al igual
que los individuos" y esta nueva república que ha nacido de nalgas
necesita una historia propia, potente, que cautive a la masa, aunque sea
construida a partir del mito y la ficción y sin ningún tipo de prueba
documental. De eso, de ponerle un marco de pan de oro a la mentira, ya se están
encargando las mejores cabezas del independentismo, intelectuales de nuevo cuño
como el señor Cucurull que iluminan al país con sus teorías delirantes, unas
ideas que no por increíbles y absurdas dejan de ser menos aceptadas por un
pueblo crédulo que parece estar deseando
que le mientan.
Confirmado: El señor Puchi (nos gustaría poder llamarlo honorable president Puigdemont pero a estas alturas ya todos lo ven como un friki) vive en una realidad paralela. No se da cuenta el hombre de que ya nadie lo toma en serio, ni Juncker, ni los reporteros de la CNN, ni la reina Matilde ni siquiera Tintín. Ayer volvió a soltar una nueva marcianada al denunciar el "fascismo" del Estado español". "El fas-cis-mo del Es-ta-do es-pa-ñol", con todas sus letras. Ahí es ná. ¿Cómo puede un político al que se supone en sus cabales defender semejante disparate sin ruborizarse ni sentir "vergonya" de sí mismo? ¿Sabe el señor Puchi lo que es realmente el fascismo o se limita a repetir como un papagayo las consignas manidas del manual para sabotajes y algaradas callejeras difundido por la chavalada antisistema de la CUP con la que anda últimamente? El señor Puchi debería saber que está frivolizando con el fascismo precisamente en el corazón de la vieja Europa, ante millones de europeos que sufrieron en sus carnes no solo el aliento fétido de Hitler, sino el infierno de la guerra con sus 72 millones de muertos, los campos de concentración, los hornos crematorios y el exterminio generalizado de pueblos enteros. Poca broma. Alguien del entorno del señor Puchi, sus amigos Matamala o Terracabras, o alguno de esos 200 alcaldes tan independentistas como ociosos que andan dando la vara por ahí, debería susurrarle al oído al president que lo deje ya, que se está convirtiendo en un caricato o polichinela, que está jugando con cosas muy serias, y que no está hablando para cuatro vecinos de su pueblo con el tarro comido, sino en la gran Bruselas, en la capital de la Europa liberada del yugo nazi de verdad, donde saben perfectamente lo que es el terror del fascismo sin que tenga que venir a explicárselo un marciano con flequillo que va de líder de la resistencia de no se sabe qué país y de héroe de guerra contra la genocida y totalitaria España. Extraña clase de alienígena este señor Puchi que se erige en fundador de la nueva patria republicana y que a las primeras de cambio sale corriendo, cual caganer a la fuga, para ocultarse bajo los faldones regios del país más monárquico de la Tierra. Singular personaje este al que se le llena la boca de fascismo español pero que termina cobijándose tras los muros de la peor ultraderecha xenófoba y euroescéptica, junto a unos cuantos ex pistoleros del Sinn Féin y de Bildu, más algunos capos de la mafia italiana de la Liga Norte. El señor Puchi salió de Barcelona como flamante presidente de un nuevo Estado y se ha ido dejando el poco 'seny' que le quedaba por los pedregosos caminos de Estrasburgo, hasta convertirse en un pobre hombre, un outsider, un vagabundo sin patria. Por su mala cabeza, el president se ha quedado en cómico trotamundos que anda de gira en gira con su roulotte y con su troupe de alegres trapecistas y castellers, en bohemio alternativo de raído gabán negro, en encantador payaso soñador que tiene función diaria en las calles de Bruselas −mañana, tarde y noche−, entre otros faquires, músicos ambulantes, bongós y saltimbanquis llegados de todas partes del mundo a la burguesa, perezosa y funcionarial capital bruselense. Qué dura es la vida del artista callejero. Por cierto, ¿qué clase de licor maligno o sustancia lisérgica estarán sirviendo en el Hotel Chambord?
Viñeta: Igepzio
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