PESADILLA ANTES DE NAVIDAD

Papá Noel, el entrañable y tierno Papá Noel invento de la Coca Cola, nos invadió una dulce noche navideña bajando por la chimenea y ya se quedó con nosotros, de okupa, para siempre. Luego llegó el señor McDonald's con sus hamburguesas de vaca loca y su salsa venenosa hecha de emulgentes y sulfitos; más tarde fue Halloween con sus estúpidas brujas y espectros que dan más pena que miedo; hoy es el maldito 'Black Friday', una usurpación de las rebajas de toda la vida (solo que a cualquier hora y a calzón quitado) y mañana será el 'ciber monday' que ni dios sabe lo que es. ¿Qué será lo siguiente, cambiar la cena de Navidad por el absurdo pavo de Acción de Gracias? ¿Echarle bacon y kétchup a la paella, beber zarzaparrilla en lugar de Rioja, cambiar el Barça-Madrid por la Super Bowl? De un tiempo a esta parte hemos sufrido un proceso de burda americanización sin que nadie hiciera nada por evitarlo y vamos camino de convertirnos en el estado 51 del Tío Sam. La invasión de fiestas, usos y tradiciones yanquis es consecuencia de una globalización descontrolada y voraz que tiene alterados los ecosistemas humanos de todo el planeta. Si especies invasoras como el mejillón cebra van a terminar arruinando el glorioso marisco gallego, las prácticas mercantiles del mundo luterano acabarán por devorar la milenaria civilización mediterránea, mucho más sabia, fértil y compleja que el frívolo y cursi imperio del dólar. Qué profundidad cultural y antropológica tendrá el 'Black Friday' cuando su origen se remonta a un simple problema de tráfico. Como lo oyen. Fue la Policía Local de Filadelfia la que acuñó el término que hoy nos destroza los tímpanos al comprobar que cada año, cuando llegaba el día de Acción de Gracias, la gente se echaba a las calles como pollo sin cabeza para dar rienda suelta al impulso consumista, provocando monumentales atascos de circulación que "oh my God". De ahí viene lo del viernes "negro". En todo caso, de semejante etimología no podía salir nada bueno más que un día de tarjetazos a la vista y a la Visa, compras compulsivas para alimentar las injusticias del sistema capitalista, trifulcas familiares a cuenta del aluvión de regalos inútiles y un par de anuncios tontos con los que nos machacan las neuronas a todas horas. Y lo peor de todo es que mucho nos tememos que la cosa no quedará solo en un simple Friday, sino que los avispados comerciantes, al calorcillo del dinero y para tormento del ciudadano, acabarán extendiendo la fiesta al Saturday, al Sunday, al Monday y más allá. Y si no al tiempo.

Desde que nos adentramos en el laberinto mágico del 'procés', Cataluña ha pasado de ser una de las regiones más prósperas de Europa a un erial del que huyen como de la peste los bancos y empresas; un destino ideal para turistas que antes paseaban tranquilamente por las calles a un escenario de manifestaciones diarias, revueltas, antidisturbios y enfrentamientos sociales; un país con un Gobierno y una economía estables a una república fallida donde sus gobernantes están en busca y captura o en prisión provisional. En este escenario convulso a nadie le puede extrañar que la sede de la Agencia Europea del Medicamento haya pasado de largo por Barcelona para instalarse en Ámsterdam. ¿Qué otra cosa cabía esperar? La EMA no es una botica de pueblo donde se dispensan cuatro pastillas para el reuma, sino un organismo gigantesco que mueve miles de funcionarios e investigadores, profesionales con sus respectivas familias que necesitan un entorno adecuado y tranquilo para poder hacer su trabajo. No parece que la Barcelona libertaria de hoy, una ciudad donde las carreteras, líneas de metro y autobuses son cortadas a diario por la kale borroka de la CUP, sea el mejor entorno para ubicar una institución tan importante. Sin embargo, no toda la responsabilidad en este fiasco es atribuible a Puigdemont y a sus planes descerebrados. El Gobierno de Madrid, al no haber sabido resolver el problema catalán mediante la negociación tras siete años de conflicto enquistado, tiene buena parte de culpa en esta historia. El PP sembró vientos anticatalanistas y ahora recoge su cosecha ruinosa. Que Barcelona no haya sido elegida como sede de la EMA es una desgracia para España entera, no solo para Cataluña, pero hoy los periódicos, radios y televisiones se llenan de obtusos que se alegran tras la derrota de la candidatura catalana cuando en realidad supone una mala noticia para todos, el fracaso del Estado en su conjunto y de una sociedad que, enfrentada bajo dos banderas y cegada por el patrioterismo barato y el peor de los chovinismos, ha decidido inmolarse mientras la lluvia de millones e inversiones vuela hacia latitudes holandesas. La estupidez de los nacionalismos, de todos los nacionalismos, solo conduce a la ruina. Que se lo hagan mirar todos, los de un bando y los de otro. 

Viñeta: Igepzio

EL MUERMO DE LOS ERE

(Publicado en Revista Gurb el 15 de diciembre de 2017)

Más de setecientos millones de fraude, cientos de investigados, dos presidentes andaluces en el banquillo de los acusados, un sindiós político, otro desmadre, en fin. Eso es lo que queda del caso de los ERE, el formidable escándalo de corrupción que ha asolado a los andaluces durante más de una década y que empieza a juzgarse estos días en la Audiencia Provincial de Sevilla. Sin embargo, y pese a la gravedad de los hechos, el juicio ha quedado eclipsado por otros que, por lo visto, tienen mucho más glamur y más thriller. Aquí, en esta España que se nos descascarilla, no solo hay comunidades de primera y de segunda, naciones históricas y sin historia, sino también una corrupción de relumbrón, de guante blanco y altos vuelos y otra inferior, más rateril y zíngara si se quiere, que viste menos y no interesa a nadie, ni siquiera a la prensa. Siempre ha habido clases y el mundillo del hampa política que se lo lleva muerto no iba a ser menos.

El caso de los ERE, pese a que nos ha costado a los españoles una mina de oro, parece pasar desapercibido porque, según dicen los tertulianos plomizos de Ferreras, entra dentro de lo que sería la "corrupción de reparto", no de apropiamiento con lucro, como si hubiera un robo malo y repudiable y otro inofensivo con el que somos más tolerantes y condescendientes. En el fondo, de lo que estamos hablando aquí es de la condición humana del español, clasista hasta en el crimen. Si nos roba un cacique o una princesa ponemos el grito en el cielo, pero si lo hace un pobre diablo con muletas y sin dientes es picaresca, aventura clásica, y decimos aquello de "qué listo el jodío, y yo que pudiera hacerlo". Nos guste o no, seguimos sin tener conciencia de que el dinero público es de todos, con independencia de si nos lo quita un traje de Hugo Boss o un mono de faena comprado en Alcampo. Si el que nos roba la guita es un señor con abrigo Chesterfield de cuello terciopelo eso resulta mucho más excitante informativa y hasta literariamente que si el palo nos lo da el funcionario gris de una consejería aburrida en algún negociado del endogámico cortijo andaluz. Nos hemos acostumbrado al atraco y al crimen en plan espectáculo, como el cine y el fútbol, y nos fascina cuando lo perpetra un banquero del FMI que con sus pulgares mueve los hilos del mundo o un Bárcenas engominado que trasiega maletines a Suiza, como en una película trepidante de James Bond, mientras que nos aburre el menudeo burocrático de un oficinista calvo, un chupatintas callado y tímido rodeado de montañas de impresos y papelamen anodino que nerviosamente se atreve a meter la mano en el cazo durante su cuarto de hora del almuerzo, entre cuño y cuño y bocadillo de sardinas.

Damos por hecho que lo mismo que hay ricos y pobres hay una derecha poderosa que roba por vicio y una izquierda muerta de hambre que roba para comer; una corrupción Vip que fascina al personal y otra proletaria, menesterosa y de supervivencia que interesa menos porque carece de los ingredientes básicos para ser un best seller de éxito en plan Agatha Christie. El burgués, como lo tiene todo en la vida y dispone de tiempo para pensar, deja crímenes mucho más refinados, sofisticados y fascinantes. El pobre, más preocupado por sobrevivir, deja el navajazo hambriento, el delito de chabola pestilente, el robo por necesidad –el de los ERE no deja de ser un hurto famélico solo que a lo grande por el nutrido número de cómplices que chupaban de la teta del Estado– aunque a Dostoievski le saliera redondo su Crimen y castigo con una trama sobre parias desclasados. Hace poco me decía mi buen amigo Alejandro Gallo, maestro de la novela negra, que un relato policial no es tal si a los cinco minutos no hay un fiambre caliente sobre la mesa, a ser posible bien sangriento. Pues lo mismo sucede en la vida real. Si un caso de corrupción no tiene su puntito de poder, de vicio, de Ferraris, de paraísos fiscales, de yates, de coca, de volquetes de putas, de grabaciones del CNI, de lujo y a ser posible un muerto como dios manda paseándose por los despachos del Gobierno, como un topo infiltrado, no engancha al ciudadano, no estimula su interés y es un fracaso informativo y editorial, por mucho que los Chaves, Griñán y su clan de funcionarios muermos nos vayan a dejar un agujero insondable de casi ochocientos kilos de vellón, quizá el atracón más gigantesco de la historia de la democracia. Y ustedes me dirán: pero en el caso de los ERE había un chófer de la Junta de Andalucía que traía y llevaba la droga para sus jefes. ¡No me compare usted, oiga! Eso es menudeo, las rayitas para la fiesta, yonkarras de barrio marginal. Para mí que el macrocaso andaluz será un bluf de juicio, dará para un titular mal puesto el primer día y luego a la columna de breves, entre los deportes y el cotilleo, y si no al tiempo. Que el fiscal no nos cuente historias sobre rudos bandoleros de la Sierra Morena socialista traficando con fondos estructurales, planes de empleo, solicitudes amañadas, falsos informes de reconversión y prestaciones sociales de no sé qué ventanilla de la Consejería de Industria y Empleo porque eso no le interesa a nadie. ¿Dónde están los gánsters de verdad, los testaferros, los espías, los cuernos lujuriosos, los cochazos, las joyas aristocráticas, las palmeras de Delaware, los cuadros de Miró y todo eso que sueña con poder alcanzar algún día todo honrado ciudadano? Insisto: una estafa de estafa este culebrón de los ERE. Que pase otra vez por la sala de vistas el señor Rato, que es un profesional y tiene el taquillazo asegurado. Ese tío sí que sabe darle al público lo que le gusta. Puro rock and roll, como decía Jose Coronado en No habrá paz para los malvados. Yeah.

Viñeta: Ben

CATALUÑA, CATALUÑA Y NADA MÁS QUE CATALUÑA

(Publicado en Revista Gurb el 15 de diciembre de 2017)

Desde que estalló el conflicto catalán tras el referéndum del pasado 1 de octubre, en este país no se habla más que del procés, de las andanzas de Puigdemont en Bélgica y de cuál será el siguiente insulto de campaña electoral que tuiteará el aspirante de turno a la presidencia de la Generalitat. Todo es ruido y sainete, un enredo y un laberinto sin salida, mientras el ciudadano, atónito, contempla cómo sus problemas acuciantes del día a día, los abusos sociales que se ceban con él, siguen aparcados, olvidados, pospuestos de una forma descarada y sangrante. Al mismo tiempo que nuestros gobernantes entablan acaloradas discusiones bizantinas sobre si España es un Estado federal o descentralizado, si es simétrico asimétrico u oblicuo, y si Cataluña es o no una nación, 4,5 millones de pobres energéticos (más bien pobres pobres, dejémonos ya de eufemismos) soportan estoicamente el frío del crudo invierno porque no tienen recursos para enchufar una estufa. ¿Qué fue de aquel ambicioso plan propuesto el pasado verano por algunos partidos emergentes para liberar de la factura de la luz a todos aquellos que no tienen cómo pagarla? Metido en un cajón, papel mojado, otro párrafo absurdo en el diario parlamentario de sesiones que sirvió para rellenar unos cuantos periódicos y poco más.

Mientras la televisión nos abruma cada día con noticias sobre el monotema catalán y nos cuenta con todo lujo de detalles la última burrada del ultrapatriota Albiol, el último baile de campaña de Iceta el marchoso, el último zasca de Arrimadas a Colau, millones de pensionistas, enfermos y dependientes subsisten con una paga de miseria, miles de familias con todos sus miembros en el paro comen el mismo pote espartano para toda la semana, y las calles siguen llenándose de pobres con cartela (cada día los hay más, muchos más, por si no se habían fijado los lectores de este artículo editorial). En España ya todo es Cataluña, y mientras Junqueras envía a Rajoy su epístola evangélica del día desde su celda monástica de Estremera; mientras Puigdemont da su paseo matinal por los parques brumosos de Bruselas; mientras Pep Guardiola pasea su lazo amarillo de chico majo y comprometido con los Jordis por Stamford Brigde y la CUP convoca butifarradas, manifas y concursos de castellers, millones de desempleados, zombis de la crisis, miran con horror el calendario, sin saber qué van a comer mañana. ¿Qué fue de aquella renta básica de cuatrocientos y pico euros de miseria que algunos nos habían prometido hace ya una eternidad, qué fue de la ayuda a la dependencia, de la ampliación de las prestaciones por desempleo? Nadie habla ya de eso, es un debate del pasado, superado, amortizado. Aquí solo interesa lo que interesa: si el nombre de la Marta Rovira estaba en la Moleskine de la rebelión; si la comida que le daban a Turull en la prisión era “flatulenta” o las hamburguesas estaban en su punto; si Mas era el señor X de la conspiración y Puigdemont vuelve a casa por navidad, o sea al trullo. En esas cosas trascendentales y absolutamente prioritarias andamos enfrascados los españoles mientras la minucia, lo trivial, lo insignificante, la vida de la gente y su bienestar, queda en segundo plano, como siempre. Y así nos hemos olvidado ya de los cinco kilos que Bárcenas tiene escondidos en Suiza y que siguen sin aparecer por ningún lado; así ha pasado que González y Granados han salido de la trena y duermen plácidamente en sus áticos transatlánticos; así dejamos de hablar de los 80.000 millones del rescate bancario que pagamos los ciudadanos con nuestros bolsillos, a tocateja, y que se perderán para siempre sin que nadie rinda cuentas por ello. A estas alturas resulta más que evidente que la ficticia guerra catalana, la batalla de las odiosas banderitas, le ha venido de perlas a más de uno. En primer lugar beneficia a Rajoy, que ya no tendrá que pasar más por la Audiencia Nacional para explicar por qué Génova 13 se había convertido en la sede central del sindicato del crimen; en segundo término favorece a la derecha empresarial, que ahora podrá respirar tranquila, ya que una vez aplacada la única revolución peligrosa (la revolución de los indignados contra la tiranía del gran capital) el enemigo pasa a ser el peligrosísimo y fiero independentista catalán; y en última instancia apuntala al sistema financiero corrupto, que podrá volver a las andadas, o sea a estafarnos con las hipotecas y comisiones leoninas mientras el pueblo, atenazado por el miedo, vive pendiente de un hilo por si hay tiros en Cataluña. Hasta al PSOE le ha venido de lujo la contienda catalana para que no se hable demasiado de los 850 millones de euros que se han evaporado con los ERE de Andalucía. Ahí es nada.

La cuestión social ha sido convenientemente liquidada porque el procés ha venido a acabar de un plumazo con la dialéctica histórica entre izquierda y derecha, entre ricos y pobres, para imponer el eje de la nueva política: patriotas de la estelada contra patriotas de la rojigualda. Entre tontos anda el juego. Eso es lo que ha conseguido la izquierda independentista catalana: los cuatro años más de Rajoy que nos comeremos sin remedio, el patriotismo ramplón y paleto que se ha puesto de moda, triunfando sobre los valores reales del socialismo, y el retorno victorioso de los fachas, que parecían arrinconados para siempre pero que vuelven con más fuerza y más desacomplejados que nunca. Gracias por su revolución de chichinabo, señor Junqueras y amigos de la CUP. Es lo que tienen los nacionalismos eufóricos y pancistas de uno y otro signo, que inoculan en las gentes un virus hechizante y embriagador que los vuelve violentos, los saca de la realidad y los arrastra al campo de batalla mientras las elites siguen confortablemente instaladas en sus palacios inexpugnables. Ya lo dijo el gran Txiqui Benegas: "El nacionalismo es una de las ideologías más peligrosas que existen. Ser nacionalista y ser culto e inteligente es incompatible". Y en esas estamos.

La guerra inventada en Cataluña sigue su curso con su propaganda bélica, sus arengas patrióticas al alba y su parte militar indigesto del día mientras a nadie le interesa ya que España sea la campeona europea en desigualdad, en fracaso escolar y en fraude fiscal. A nadie, ni al Gobierno, ni a la oposición, ni a los tertulianos coñazo de Ferreras, ni siquiera a los diputados de Podemos, que parecen haberse olvidado de para qué los eligieron sus votantes. Poco importa que sigamos viviendo en el país con los salarios más bajos de Europa (solo a la altura de Chipre) en el Estado con las peores universidades de los países avanzados y en el lugar donde menos se lee y se invierte en investigación científica. Qué más da todo eso. Aquí, a lo que vamos es a lo que vamos: a la épica engañosa del himno con la mano en el pecho, a la soflama patriotera decimonónica y cursi y a ver quién la tiene más grande… la bandera.

Ilustración: Artsenal 

EL SASTRE DE LA REINA

(Publicado en Revista Gurb el 17 de noviembre de 2017)

Si el cura se debe al secreto de confesión, el sastre no debe ser menos. Lorenzo Caprile (Madrid, 1967) ha pasado largas horas vistiendo a las grandes celebrities españolas, pero él no suelta prenda (nunca mejor dicho) sobre ninguna confidencia, cotilleo o secreto de Estado que haya podido escaparse por sus probadores. Durante un tiempo, Caprile fue el sastre de cabecera de la Reina Letizia y de las infantas Elena y Cristina, a las que ha vestido en más de una ocasión y a las que sigue considerando más que simples clientas, pese a las horas bajas por las que atraviesa la ex duquesa de Palma. "Siempre contesto la misma cosa: que me encantaría tener una anécdota picante o truculenta para que vosotros podáis poner el titular, pero desgraciadamente no la hubo, las infantas y Letizia son clientas, personas normales como todas las demás que quieren estar guapas, te hacen un encargo, se lo haces, lo pagan y ya está. No hay más". Tampoco dice sentir pelusilla de su compañero el diseñador Felipe Varela, en quien en los últimos tiempos más parece confiar la reina de España a la hora de vestirse. "Está haciendo un magnífico trabajo y es un magnífico compañero y profesional y me alegro muchísimo por él", asegura. Por las manos de Caprile han pasado mujeres notables de la historia reciente de este país, como Elvira Fernández ‘Viri’, la esposa del presidente Rajoy –"una señora discreta no, lo siguiente"– o Carmen Rodríguez Quijano, ex mujer de Francisco Correa, el cerebro de la trama Gurtel, a la que vistió para la polémica boda de la hija de Aznar en El Escorial que tanto dio que hablar. "En aquel momento cualquier compañero mío del mundo de la moda, nacional o internacional, hubiese matado a su abuela por tener un traje en aquella boda", afirma sin complejos. Así es Lorenzo Caprile, transparente como una de sus vaporosas gasas de noche. Un diseñador sin pelos en la lengua ni alfileres escondidos.


Entrevista completa en Revista Gurb

EL DIFÍCIL DILEMA DEL SEÑOR PUIGDEMONT

(Publicado en Revista Gurb el 6 de diciembre de 2017)

La anulación de la orden internacional de detención contra Carles Puigdemont y los cuatro exconsellers refugiados en Bélgica –dictada por el juez del Tribunal Supremo, Pablo Llarena–, ha provocado sorpresa en el mundo político y judicial. La retirada de la euroorden permitirá a los prófugos moverse con entera libertad por cualquier país extranjero, aunque podrán ser detenidos en el momento en que pongan sus pies en España. Juristas y expertos en Derecho Internacional tratan de interpretar qué razones han podido llevar al magistrado Llarena a tomar la decisión de exonerar a los huidos de la amenaza que suponía para ellos la posibilidad de ser extraditados por Bruselas y ser juzgados en España por los delitos de rebelión, sedición y malversación de caudales públicos. Unos creen que la medida, pese a que en principio puede parecer beneficiosa para el president de la Generalitat y los suyos, supone un paso más en la operación de acorralamiento de los fugados (no en vano, a partir de ahora a Puigdemont y sus colaboradores solo les quedarán dos opciones: o permanecer en Bélgica por una larga temporada o regresar a casa, en cuyo supuesto serían inmediatamente detenidos y enviados a la cárcel). Otros, los más duros y críticos con el auto del juez, consideran que su decisión no solo da oxígeno a los independentistas sino que supone "abrir la mano para dejar volar a los pájaros". De hecho, el abogado del expresident catalán ya ha asegurado que su cliente no volverá a España de momento para evitar así la prisión provisional.

En cualquier caso, la decisión de Llarena se antoja calculada y estratégicamente efectiva, ya que pone la pelota en el tejado de Puigdemont para que sea él mismo quien decida qué quiere hacer con su vida, si desea regresar o quedarse indefinidamente en su frío exilio bruselense. De esa manera, al dejar en libertad al expresident para que decida su futuro −nunca mejor dicho−, la Justicia española muestra su lado más flexible y generoso que pone en entredicho, una vez más, la demagogia habitualmente utilizada por los independentistas cuando tratan de identificar al Estado español con un país neofascista. La decisión de Llarena demuestra que Puigdemont, pese a que es un problema para España, no es una obsesión que quite el sueño a los magistrados del Tribunal Supremo. Al anular la euroorden, el juez le está enviando un mensaje claro y rotundo al líder del PDeCAT: no consideramos que usted, señor honorable expresident del Govern, sea un peligroso terrorista a quien haya que detener a toda costa, cuanto antes y cueste lo que cueste, ni un mafioso sanguinario, ni un narcotraficante poderoso, simplemente un político que un buen día se obnubiló en su delirio, se creyó su papel de líder de la resistencia de la patria catalana, se lio la manta a la cabeza y se echó al monte irreflexivamente, como un maquis del siglo XXI. Por supuesto, nada de eso era cierto ni real, solo una especie de alucinación transitoria (o permanente) del honorable que tiene sus momentos de euforia y sus bajones depresivos. En realidad Puigdemont ni era el enemigo público número uno de España, ni un Charles de Gaulle que luchaba contra el supuesto fascismo español, ni un héroe de guerra que estaba arriesgando su vida por la patria en una supuesta fuga trepidante en la que le pisaban los talones las tropas de Franco, los falangistas y los siniestros espías de la Gestapo. Esa paranoia anacrónica, esa vuelta enfermiza al 36, ese remember histórico, solo estaba en la cabeza del president, y por eso nadie, ni en España ni en Europa ni siquiera el New York Times, le ha comprado la película bélica de bajo presupuesto y escasa credibilidad. Tras pasar varias semanas en el supuesto exilio de Bruselas y haber tenido tiempo suficiente para pensar, el mismo Puigdemont, que no es tonto sino más bien un hombre inteligente, se debería haber dado cuenta de que su estrategia de internacionalizar el conflicto apelando al victimismo de los pobres catalanes sojuzgados y oprimidos por el brutal totalitarismo español, no ha dado el resultado que esperaba, de modo que el único que ha hecho el ridículo con su disparatado remake de la guerra civil española que nadie se traga ha sido él. De ahí que el Supremo, más allá del lenguaje oscuro y complejo que emplea en sus resoluciones, lo que le está diciendo a las claras a Puigdemont es esto: “ya se cansará usted de vivir la loca aventura de héroe solitario de entreguerras. Ya se dará usted cuenta de que no es aquel Rick Blaine de Casablanca que luchaba contra los nazis, por mucho que se empeñe en emular a Bogart cuando camina por las calles belgas con el cuello subido del gabán. Ya volverá a España si quiere, y si no quiere hacerlo allá usted, quédese en Bruselas, que se vive muy bien, aunque sea una ciudad llena de burócratas aburridos”. Ese ejercicio de relativización de la huida de Puigdemont que ha hecho contra todo pronóstico la Justicia española resta épica al personaje, empequeñece su supuesta aura de mesías y lo pone en su sitio, que no es otro que el de un turista accidental, burgués y desocupado, que pasa unas largas vacaciones en Centroeuropa.

Si Puigdemont fuera un político sensato y racional y no un visceral amasijo de nervios patrióticos con piernas, debería aceptar que su momento ya ha pasado, que el procés, tal como él lo diseñó, desde la perspectiva unilateral, ha resultado ser un fiasco, y que aquí lo que toca es dar un paso a un lado y dejar que otros inicien un nuevo tiempo marcado por la reconstrucción del diálogo y las instituciones catalanas perdidas tras la aplicación del 155. Llevar de nuevo la normalidad a Cataluña, en fin. Sin embargo, la tozudez es el peor enemigo de un gobernante y Puigdemont, consciente de que estamos en plena campaña electoral y la noticia de la retirada de la euroorden podía reportarle un puñado de votos entre los independentistas que aún creen en él, no ha tardado ni veinticuatro horas en convocar una rueda de prensa para comparecer ante los medios de comunicación y aparecer como vencedor en su litigio contra la aborrecible España, que ha terminado claudicando y poniéndose de rodillas ante el valiente chico de la película. Si finalmente España ha retirado la euroorden contra él ha sido sin duda para "no hacer el ridículo internacional", por "cobardía" y porque le ha tenido "miedo" al president. Una vez más, estamos ante la ensoñación casi literaria, ficcional, de un hombre que se ha metido tanto en el papel de héroe que ha terminado creyéndose el rol. Esperemos que no termine durmiendo en un ataúd como le pasó a Bela Lugosi tras muchos años de interpretar al Conde Drácula. Eso de vivir atrincherado en castillos góticos como el Palau de Sant Jordi conlleva sus riesgos y uno acaba perdiendo la noción del espacio y del tiempo. De cualquier manera, que sea Puigdemont quien hable de "miedo" del Estado español no deja de ser soprendente, ya que fue precisamente a él a quien, al día siguiente de proclamar la gloriosa república independiente de Cataluña, le temblaron las canillas y salió huyendo a Bruselas para no ser arrestado por rebelión, mientras otros compañeros del Govern, como su vicepresidente Oriol Junqueras y otros consellers, decidían quedarse para comerse el marrón de Estremera.

En todo caso, se equivoca el expresident de la Generalitat en su empeño por seguir manteniendo el pulso con el Estado español. Debería darse cuenta de que su estrategia unilateral, su estrambótica declaración de independencia sin ningún valor jurídico, no va a ninguna parte porque se ha agotado en sí misma. Puigdemont está amortizado, por mucho que pretenda volver a presentarse a president como un Tarradellas revivido, solo que su exilio no ha estado tan afectado de penurias, hambres y miserias como lo estuvo el viejo y gran patriarca de la Generalitat, sino más bien lleno de tranquilos paseos matutinos por Bruselas, conferencias en el Club de Prensa, jugosos capuchinos y exquisitos chocolates y hoteles con encanto. Cuenta hoy la prensa que muchos en el PDeCAT (antes Convergència, hoy Junts Per Catalunya, quién sabe cómo se llamará ese partido dentro de un cuarto de hora) ya no quieren saber nada de un hombre que ha llevado a la derecha catalanista y pactista a la ruina total por su obcecada deriva secesionista. Lo mejor que podría hacer ahora Puigdemont es afrontar que el procés tal como él lo había concebido está muerto y enterrado y asumir que todo ha sido un tremendo dislate que ha conducido a millones de catalanes a un callejón sin salida, a la confrontación social entre dos bandos y al éxodo masivo de empresas y bancos. Tal ha sido el temporal político que ha desatado este Harry Potter del independentismo catalán.

Dicho lo cual, váyase a casa, señor Carles, relájese en la piscina de Soto del Real, prepare su defensa que le vendrá bien, supérelo, deje atrás su etapa de cuatrero del Parlament, el runrún del procés, la matraca de una independencia que no puede ser posible mientras tenga en contra a la mitad de su ciudadanía. Eso sí, hacer campaña electoral a miles de kilómetros de distancia, mediante el plasma, el holograma y el tuit apresurado ha sido todo un hallazgo, toda una innovación de la política en estos tiempos de posverdad. Ciertamente, le ha quedado muy moderno y muy milenial y seguro que habrá un antes y un después. Por algo tenía que pasar usted a la historia.

Viñeta: El Koko Parrilla

LA ESTUDIOSA DEL TERROR

(Publicado en Revista Gurb el 1 de diciembre de 2017)

El fanatismo yihadista prosigue con su ofensiva ciega y violenta en todo el planeta.  Hace solo unos días, más de 300 personas fueron cruelmente asesinadas en un atentado contra una mezquita sufí en el norte de la península egipcia del Sinaí. En este caso los terroristas colocaron artefactos explosivos de fabricación casera alrededor del templo de Al Rauda y los hicieron detonar a la salida de los fieles del rezo del viernes, día sagrado para los musulmanes. Fue una nueva masacre sin sentido. Tras la carnicería, las mismas preguntas de siempre. ¿Por qué? ¿Qué creencia religiosa puede llegar a tales extremos hasta convertirse en puro genocidio? Ayer fue Egipto, hoy puede ser Reino Unidos, Francia, Alemania o España, como ocurrió el pasado verano con los atentados de Barcelona. Luz Gómez (Madrid, 1967) es una de las arabistas que mejor pueden explicar lo que está sucediendo en ese mundo musulmán más cerrado y arcaico. Profesora titular de Estudios Árabes e Islámicos de la Universidad Autónoma de Madrid (UAM) y doctora en Filología Árabe, Gómez considera que el fundamentalismo yihadista hunde sus raíces en el pasado, hasta llegar a la Arabia Saudí del siglo XVIII, cuando dos grandes familias unieron sus destinos para propagar el wahabismo, una visión extrema del islam. Así, los Saud se ocuparían de las cuestiones político-económicas del nuevo estado; los seguidores de Abdel Wahhab, un clérigo que propugnaba un islam rigorista y duro, lideraría la superestructura ideológica. Aquella unión se ha perpetuado hasta nuestros días y hoy Arabia Saudí, por la interpretación extrema del Corán que conlleva el wahabismo, es uno de los espejos donde se miran cientos de terroristas. No en vano, fue en tierras saudíes donde Bin Laden empezó a propagar sus funestas ideas religiosas que después se extendieron por toda la Tierra, aterrorizando no solo al mundo musulmán sino también a Occidente. "La forma de penetrar del wahabismo es fundando escuelas, universidades, abriendo grandes mezquitas, apoyando determinado tipo de publicaciones y líneas editoriales, a través de páginas web, así es como penetran en diferentes capas sociales, creando una identidad basada en aspectos externos distintivos, como la vestimenta o una forma de expresarse y comportarse en público", asegura Luz Gómez. Si toda violencia es consecuencia de la historia, la profesora de la UAM puede ayudarnos a entenderla mejor.

Entrevista completa en Revista Gurb

LA FALSA IZQUIERDA CATALANISTA

(Publicado en Revista Gurb el 17 de noviembre de 2017)

Lo ha dicho Nicolás Sartorius hace un cuarto de hora: "El nacionalismo se da de bofetadas con la izquierda". No se puede expresar con mayor claridad. Sartorius fue uno de esos luchadores infatigables contra el franquismo a los que ahora los nacionalistas catalanes han colgado el cartelito injusto de facha. Aquí todo el que no está con la ortodoxia antisistema de la CUP es un facha. Y el caso es que tiene más razón que un santo el señor Sartorius. El nacionalismo es exclusión, egoísmo, xenofobia, supremacía. La izquierda es todo lo contrario: igualdad, solidaridad, tolerancia, fraternidad. El nacionalista, en un chute de ego narcisista, anda todo el rato intentando demostrar que su ombligo es superlativo, que los de su tribu son más que nadie en una extraña demostración de superioridad económica, étnica, genética, religiosa o de cualquier otro tipo. Europa vivió dos contiendas mundiales por culpa de los nacionalismos exacerbados, de ahí que Mitterrand sentenciara aquello de que el "nacionalismo es la guerra". Es más, el nacionalismo siempre es de derechas, habría que añadir. Pese a todo eso, los de la CUP, ERC y otros, esos que se han atribuido (unilateralmente, como siempre hacen) la defensa de los valores de la izquierda catalana, esos que dicen defender los intereses de la clase trabajadora, no han hecho otra cosa que dividir al proletariado del Estado español, sembrar la semilla del odio y la discordia entre hermanos obreros, abrir una brecha insalvable entre curritos barceloneses y sevillanos, leridanos y astures, tarraconenses y maños, mientras el patrón y los jerarcas del poder financiero babean de gusto con el espectáculo fratricida. De las múltiples tragedias a las que nos están abocando los independentistas catalanes con su desvarío medieval y anacrónico, la más triste de todas es que han abandonado el internacionalismo solidario que siempre ha inspirado el socialismo para abrazar un localismo egocéntrico, diminuto, autárquico y huraño que no lleva a ninguna parte, más que a la insolidaridad como principio, al aislamiento, a la confrontación y a la fractura entre pobres asalariados como paso previo a su derrota. Es cierto que en sus manifestaciones soberanistas apelan a la izquierda republicana, pero se quedan solo con lo superficial, con el sobreactuado puño en alto, las viejas tonadillas de trinchera, las consignas y tópicos manidos, la pose y la estética, olvidando lo que de verdad debería importarles: una clase obrera unida, cuanto más numerosa y fuerte mejor, una hermandad proletaria catalana y española fraternalmente cohesionada en pos de la lucha secular contra el auténtico enemigo común, que no es ni el Rey, ni Rajoy, ni el Estado español, sino el patrón y su dinero. Van por la vida de socialistas pero no son más que gentes encerradas en su terruño feudal y en su bandera (que ya no es la roja, por cierto). Van de avanzadilla de la izquierda cuando en realidad no son más que cómplices de los carteristas del tres per cent y su revolución burguesa alentada por el Club Bildelberg y los hackers de Putin. Se han convertido en seres recelosos que solo miran por lo suyo, por su futuro paraíso fiscal a la andorrana y por las migajillas que les va dejando el señorito de Canaletas, que sigue cómodamente instalado en sus elevados palacios gaudíes. Desprecian al camarada jornalero español por moreno, moraco y facha, van de rojos por el mundo pero se apartan cuando pasa por su lado un charnego sin duchar, uno de esos españolazos toscos y agitanados que hablan castellano viejo y huelen a Valladolid, a establo y a ignorancia. A los chicos de la supuesta izquierda catalanista, tan progres y refinados ellos, se les llena la boca de igualdad y justicia social, pero a la hora de la verdad les sale una urticaria purulenta cuando oyen hablar de Estado de Bienestar para todos, de auténtica hermandad socialista y de solidaridad entre regiones ricas y pobres. Su idea de la Justicia social termina en la frontera aragonesa por el oeste, en Vinaròs por el sur y en los Pirineos por el norte. La clase obrera que ellos entienden no habla la lengua del patriarca Marx sino el catalán, solo el catalán y nada más que el catalán. Más les valdría empezar por el a,e,i,o,u de la izquierda, aquello de que la religión es el opio del pueblo. ¿Dónde se ha visto un revolucionario rezándole a la Virgen de Montserrat como hace Junqueras, el capillita beato y meapilas? Para eso ya tenemos a José Bono, que es más guapo y va para embajador en el Vaticano.

Ellos, los Romevas y Roviras, los Rufianes y los Baños, se han envuelto en la falsa bandera de la izquierda cuando a la hora de la verdad los únicos que los apoyan en Europa son los xenófobos del UKIP, la ultraderecha euroescéptica del británico Farage, el holandés Wilders, el austriaco neonazi Strache y la opulenta Liga Norte italiana de la Lombardía y el Veneto, otro partido de ricos elitistas y xenófobos. Menuda banda. Serán independentistas convencidos, eso no lo duda nadie, pero por favor, que no usurpen la noble y honrada bandera de la izquierda porque no les pertenece. Con la estelada ya tienen bastante. El nacionalismo ciego que profesan, el chauvinismo miope, étnico, diferencial, disgregador, excluyente y usurero que enseñan a sus hijos desde la más tierna infancia, entre cursis talleres de manualidades, conciertos del jubilado Lluis Llach y acordes de Els Segadors, como si de una nueva religión se tratara, es la antítesis radical de la gloriosa izquierda internacionalista obrera, a la que terminan disolviendo en sus oníricas fábulas identitarias. Podrán engañar a los letrados del Parlament con sus sueños de un surrealismo daliniano, pero no a los auténticos socialistas, los de verdad, porque la gente de izquierdas siempre fue generosa y altruista, mestiza y fraternal, integradora y solidaria, luchadora por el bien común de los trabajadores de todos los pueblos de la Tierra, sean los kurdos contra los que votó Puigdemont en su momento o esos andaluces y extremeños a los que denigran y acusan injustamente de vagos, maleantes y aprovechados. Eso no es ser de izquierdas ni es ser nada. Eso es una suerte de neopopulismo disfrazado con cierto tufillo xenófobo vendido a las conspiraciones de la alta burguesía catalana y que traiciona a la causa misma de la izquierda solo para poder alcanzar, algún día, una cuenta opaca en ese paraíso fiscal soñado al que quieren llegar a toda costa. Que no es lo mismo.

Viñeta: Borja Ben

"FISTRO", PECADOR Y ETERNO

(Publicado en Revista Gurb el 11 de noviembre de 2017)

Se nos ha ido Chiquito de la Calzada, genio y figura siempre. No solo fue un humorista singular que no se parecía a ningún otro, sino que creó escuela y hasta una especie de secta, la de los "chiquitistas" que andaban todo el día hablando como él. Desde el primer momento en que apareció en televisión para hechizarnos con su lengua de trapo y su jerga entre incomprensible y desternillante, supimos que había nacido una estrella. Raro como nadie, maestro de la parodia de lo español más casposo y cañí, marciano encantador, su aspecto de cantaor flamenco bajito y calvo reunía todos los ingredientes para convertirse en la quintaesencia de eso que muchos han llamado el "frikismo" patrio. Puede que su humor no fuera el más inteligente de los escenarios y tampoco es que fuera el mejor contando chistes. Nos hacía reír sin más, sin que supiéramos muy bien por qué ni termináramos de entender lo que decía, quizá porque poseía ese arte único y especial, esa magia y ese duende gitano que solo está al alcance de unos pocos elegidos. Chiquito, con sus circunloquios, trabalenguas, frases inventadas y nuevas palabras ("quietorl", "cobarlde", "fistro", "animales bravidos", "diodenos" "caidita de Roma", "guarreridas españolas" y "pecadorl de la pradera") no solo abrió nuevos caminos al humor del absurdo, convirtiéndose sin querer en un pionero de la comedia, sino que renovó el idioma y el lenguaje mismo de la calle. Hasta hablaba inglés (o quizá fuera alemán), eso sí, con fuerte acento de Marbella: "Auan, apeich, agromenauer". Ahí es nada. No nos extrañaría que algún día la RAE recuperara alguno de sus términos filosóficos a la altura del mismísimo Séneca. Con su aspecto de fino carterista andaluz, Chiquito puso el humor surrealista a aquella España aznariana de trincones, pelotazos y dinero negro que parecía nadar en champán. El boom inmobiliario nació como un chiste de Chiquito de la Calzada una noche de televisión mala, entre exabruptos de Jesús Gil y patadas al diccionario de Paz Padilla, y al final todos terminamos contagiándonos de su humor de otro planeta y hablando raro como él en una especie de poderosa abducción chiquitistaní, un extraño fenómeno sociológico que aún está por estudiar. Fue así, riéndonos a carcajada limpia de sus chascarrillos que ni siquiera entendíamos, como nos llenaron de hipotecas basura y de cumbres en el G-20 sin que nos diésemos ni cuenta. Durante un tiempo, todos fuimos adeptos de Chiquito y de su España feliz, hechizados por la risa tonta que nos provocaban sus chistes. ¿Quién no ha soltado alguna vez un "hasta luego, Lucas" o un "por la gloria de mi madre"? Siempre lo recordaremos con camisa estampada, melenilla enlacada y unas patillas españolazas hasta los codos. Las manos en las caderas, contrahecho como un cuatro, caminando sobre las puntas de los zapatos (el 'moonwalker' de la Calzada) y soltando gemiditos agónicos o aquello tan entrañable de "no puedorl, no puedorl". Adiós Gregorio Sánchez Fernández, Chiquito de la Calzada, malagueño universal como Picasso o Banderas. 'Torpedo', nos mataste de risa sin que supiéramos muy bien por qué. Pero qué demonios, esa es la gracia del humor.

Viñeta: Iñaki y Frenchy

PUCHI, EL BELGA

(Publicado en Diario 16 y en Revista Gurb el 3 de noviembre de 2017)

La fuga de Puigdemont a Bélgica supone el lamentable punto final de una historia, la del procés, que empezó como una gloriosa odisea épica y ha terminado como una "opereta bufa", por utilizar la definición acertada de Alfonso Guerra. La espantada nocturna del honorable, su huida vergonzante con la pelambrera entre las piernas para pedir asilo político en Bruselas, confirma que ni era un estadista a la altura de Macià, ni de Companys, ni siquiera del gran Tarradellas. Con su escapada humillante a Bélgica, refugio de yihadistas, Puigdemont confirma que no era más que un hombre trémulo al que le temblaron las canillas en el peor momento, en el instante más histórico y trascendental, justo cuando la muchachada universitaria congregada en la plaza de Sant Jaume le gritaba "botifler" y Rufián ponía un tuit condenatorio comparándolo con el malvado Judas. En ese minuto dramático, el hechizo de la independencia se rompió, el hombre se convirtió en niño y las vergüenzas del soberanismo quedaron al aire.

El honorable iba para personaje eterno del Panteón catalán pero se ha quedado en maniquí de plástico al que le venía grande el traje de patriarca de la futura nació. Con su deserción en medio de la noche −que no exilio, porque el prófugo no ha salido de la UE y eso sigue siendo España todavía, quizá él no lo sepa−, el falso Moisés Puigdemont ha dejado perplejo a medio mundo, también a miles de independentistas que aún se frotan los ojos porque no se creen el desenlace grotesco, digno de un vodevil, que ha tenido esta mala comedia disparatada llamada DUI. El president prometió a los catalanes que los guiaría hasta la Tierra Prometida, pero al final no ha podido llevarlos más allá del Montjuic, o sea que los ha dejado en medio del desierto del Ampurdán, tirados como una tribu de charnegos sin patria, en la puta estaca, que diría Lluís Llach. Puchi ha sido como el personaje de La vida de Brian, un falso mesías que pasaba por allí, un profeta despistado en quien Artur Mas vio al actor paródico perfecto para desviar la atención del peliculón de verdad, que era el tres por ciento. Prometió una vida de lujos y abundancias a los catalanes, les juró y perjuró que atarían los perros con longanizas, que desayunarían caviar cada mañana e irían a la oficina en limusina. Todo era una gran farsa sustentada sobre los cimientos de cuatro mitos inventados contra la pérfida España, una fábula surrealista que se ha desmoronado como un castillo de naipes en cuanto ha soplado el viento constitucional a 155 kilómetros por hora. Ya lo avisamos algunos hace tiempo: abrir la tumba de Dalí para sacarle el ADN al genio y ver si era el padre de una bruja desataría los fantasmas del surrealismo español más terrible. Y así ha sido.

La revolución fallida de este octubre libertario nos deja una Cataluña reducida a páramo yermo sin bancos ni empresas, el silencio inmenso de la comunidad internacional (que salvo Osetia del Sur no reconoce el engendro de la nueva República) y la historia estrambótica y delirante de un trilero a la fuga, un charlatán megalómano, un típico vendedor de crecepelos cuya loción mágica solo le funciona a él, a juzgar por su pelazo Grecian 2000. Los embustes se han diluido como azucarillos en al agua y ahora el señor Puchi, a las primeras de cambio, cuando las cosas se ponen feas, se evapora del escenario como un Harry Potter del independentismo y sale por patas, pidiendo asesoría jurídica al abogado de ETA y cobijo sentimental a un amigacho ultraderechista de la Europa más oscura y siniestra. Paradojas de la vida, el honorable pretendía huir de España y ha terminado rodeado de flamencos. Anhelaba tocar la gloria y ha acabado como un flâneur decadente, un paseante ocioso y otoñal que vagabundea entre las dulces churrerías de Bruselas. No ha tenido ni entendederas políticas ni arrestos suficientes para culminar con éxito una empresa tan titánica como la de romper España. Todo lo más pasará a la historia como un mal escritor de epístolas de estilo farragoso y ambiguo al que no le entiende nadie, ni siquiera Mariano Rajoy, y eso que el gallego es un maestro en el arte del trabalenguas y el circunloquio y se conoce como nadie los trucos retóricos del oficio. Qué le vamos a hacer. No todo el mundo ha nacido para ser líder de la resistencia en plan Charles De Gaulle, por mucho que Puchi se esforzara en lanzar heroicas soflamas contra la España fascista a través de las ondas libres de la BBC. Puigdemont escondido en Bruselas y los Jordis, que lo siguieron ciegamente en su despeñe histórico, comiéndose unos cuantos años de trullo. Puigdemont de turismo por las aburridas chocolaterías bruselenses y sus ‘cunsellers’ perseguidos por el fiscal Maza y por unos señores ultras que los esperan apostados en el Prat para recibirlos con insultos españolazos, rojigualdas descocadas y coplillas de Manolo Escobar. Ni los Hermanos Marx hubieran tramado una parodia tan magistral como la del procés. Eso sí, para defender a la ultrajada patria catalana, los antisistema de la CUP ya han organizado otra gloriosa butifarrada patriótica por la dignidad. Y eso que los independentistas veganos les han advertido que ellos, mientras haya carne asesinada por medio, no participarán en el aquelarre soberanista final. Faltaría plus. Antes los derechos de los cerdos que los catalanes. Dios, qué fauna.

Viñeta: Igepzio

FORCADELL JURA BANDERA

                           (Publicado en Revista Gurb el 10 de noviembre de 2017)

Forcadell ha acatado el 155 en el Supremo y se ha defendido alegando que la DUI no pasó de ser una cosa simbólica. Solo le ha faltado jurar la Constitución sobre la Biblia y gritar viva España, viva el rey. Estos revolucionarios de Armani ya no son como los de antes. O sea que no estábamos ante la crisis institucional más grave de la historia reciente, sino que todo era una broma, un teatrillo de variedades. Un país dividido por el odio y el rencor, un Estado al borde del colapso, una ruina económica que tardará años en superarse y resulta que todo era una alegoría metafórica, una experiencia lúdica, una performance sin ningún valor jurídico ni político. Sabíamos que esto del 'procés' era una aventura descabellada que podía llevarnos a todos al abismo. Ahora también sabemos que era una gamberrada inocente y que sus impulsores eran párvulos disfrazados de soldaditos patrióticos que jugaban a la revolución entre los divertidos pupitres del Parlament; niños traviesos y revoltosos que pasaban el rato simulando proclamaciones de independencias e inventándose estados ficticios, repúblicas improvisadas de andar por casa, guerras y falsos exilios y resistencias contra los malos fascistas españoles. Para Forcadell, semejante jaleo no era más que una bromeja sin importancia cuyo único fin era ver qué pasaba al montarse un 36, al agitarse el odio en la calles, al dinamitarse los cimientos de un estado de derecho y poner a millones de ciudadanos al borde del pánico. Ya le vale, señora Forcadell. Poco a poco, la gran mentira va quedando en evidencia, como no podía ser de otra manera. Los líderes del 'procés' habían convencido a su gente de que los catalanes eran como sirios masacrados por el ISIS; como palestinos hambrientos y sometidos por el homicida Israel; como saharauis descalzos y oprimidos por Marruecos. Nunca hubo nada de eso. Cataluña, al menos hasta que empezó este desmadre independentista y se aplicó el 155, era una de las regiones más prósperas de Europa donde sus ciudadanos gozaban de amplios derechos civiles y políticos y de todas las comodidades que ofrece una sociedad moderna y avanzada. Ya les gustaría a los pobres palestinos poder darse una vuelta en esos AVES espaciales que ahora son destrozados por los cachorros malcriados de las CUP. El Supremo, al apostar por la distensión y poner en libertad a la presidenta de la Mesa y a sus ayudantes, ha tomado la decisión correcta, corrigiendo el grave error que cometió la juez de hierro Lamela con Junqueras y sus consejeros. Parece que el Estado, al fin, empieza a cogerle el truco a este mundillo del independentismo catalán, que consiste simplemente en que cuantos más mártires y presos más victimismo, más llorones para inundar de lágrimas al Estado opresor y más argumentos para acudir al tribunal de Estrasburgo. Tras la decisión del Supremo, Forcadell vuelve a casa por Navidad, que es donde debe estar la mujer, ya que a fin de cuentas no ha matado a nadie, aunque mucho nos tememos que los escuadrones justicieros de la CUP no le van a perdonar que le hayan temblado las piernas ante los magistrados del alto tribunal ni la van a dejar pasear tranquila por los mercadillos de Nochebuena sin gritarle aquello de "botifler". Es lo que tiene alimentar al monstruo, que al final se acaba revolviendo contra su amo.

Viñeta: Igepzio

EL SEÑOR CUCURULL Y UN BOHEMIO SOÑADOR

 (Publicado en Revista Gurb el 8 de noviembre de 2017)

Para unos, Víctor Cucurull es una de las grandes mentes pensantes de la Asamblea Nacional de Cataluña (ANC); para otros un "pseudohistoriador" −como dice la Wikipedia−, que de vez en cuando nos da alguna clase magistral sobre eso que él y otros expertos independentistas han dado en llamar "Nueva Historia", un término que se parece bastante a aquella "neolengua" de la que nos hablaba Orwell en su novela 1984 y que era un puntal básico del estado totalitario. El señor Cucurull va soltando conferencias por ahí −previo pago de entre 8 y 13 euros de vellón, "per supost"− en las que trata de convencer a su público de que personajes históricos como Santa Teresa de Jesús, Américo Vespucio, Bartolomé de las Casas o Leonardo Da Vinci en realidad eran catalanes de pedigrí. Hasta Miguel de Cervantes, que según él se llamaba Miquel Servent, era catalán de toda la vida. La última la ha soltado hace solo unas horas: "Hernán Cortés no era extremeño como nos han contado hasta ahora. Era catalán". Por lo visto, aquí todo el mundo era catalán: ya en el neolítico profundo el hombre de Atapuerca trotaba por la Tierra en taparrabos y barretina, en plan seductor "boy" prehistórico; Cristóbal Colón hincó la estelada en las Indias al grito de Visca Catalunya lliure y Neil Armstrong, el primer hombre que pisó la Luna, era un "noi" de l'Hospitalet de Llobregat que comía butifarra y pan tomaca −nada de píldoras deshidratadas− en sus procelosos viajes espaciales. En el fondo lo que subyace en los impulsores del 'procés' es una extraña fiebre de narcisismo no resuelto ni medicado, una frustración y una impotencia de querer alcanzar una gloria imposible, y una especie de complejo histórico que cualquier día les llevará a concluir que don Santiago Bernabéu en realidad era del Barsa. Ya lo dijo James Joyce: "Las naciones tienen su ego, al igual que los individuos" y esta nueva república que ha nacido de nalgas necesita una historia propia, potente, que cautive a la masa, aunque sea construida a partir del mito y la ficción y sin ningún tipo de prueba documental. De eso, de ponerle un marco de pan de oro a la mentira, ya se están encargando las mejores cabezas del independentismo, intelectuales de nuevo cuño como el señor Cucurull que iluminan al país con sus teorías delirantes, unas ideas que no por increíbles y absurdas dejan de ser menos aceptadas por un pueblo crédulo que parece estar deseando que le mientan.

El bohemio soñador

Confirmado: El señor Puchi (nos gustaría poder llamarlo honorable president Puigdemont pero a estas alturas ya todos lo ven como un friki) vive en una realidad paralela. No se da cuenta el hombre de que ya nadie lo toma en serio, ni Juncker, ni los reporteros de la CNN, ni la reina Matilde ni siquiera Tintín. Ayer volvió a soltar una nueva marcianada al denunciar el "fascismo" del Estado español". "El fas-cis-mo del Es-ta-do es-pa-ñol", con todas sus letras. Ahí es ná. ¿Cómo puede un político al que se supone en sus cabales defender semejante disparate sin ruborizarse ni sentir "vergonya" de sí mismo? ¿Sabe el señor Puchi lo que es realmente el fascismo o se limita a repetir como un papagayo las consignas manidas del manual para sabotajes y algaradas callejeras difundido por la chavalada antisistema de la CUP con la que anda últimamente? El señor Puchi debería saber que está frivolizando con el fascismo precisamente en el corazón de la vieja Europa, ante millones de europeos que sufrieron en sus carnes no solo el aliento fétido de Hitler, sino el infierno de la guerra con sus 72 millones de muertos, los campos de concentración, los hornos crematorios y el exterminio generalizado de pueblos enteros. Poca broma. Alguien del entorno del señor Puchi, sus amigos Matamala o Terracabras, o alguno de esos 200 alcaldes tan independentistas como ociosos que andan dando la vara por ahí, debería susurrarle al oído al president que lo deje ya, que se está convirtiendo en un caricato o polichinela, que está jugando con cosas muy serias, y que no está hablando para cuatro vecinos de su pueblo con el tarro comido, sino en la gran Bruselas, en la capital de la Europa liberada del yugo nazi de verdad, donde saben perfectamente lo que es el terror del fascismo sin que tenga que venir a explicárselo un marciano con flequillo que va de líder de la resistencia de no se sabe qué país y de héroe de guerra contra la genocida y totalitaria España. Extraña clase de alienígena este señor Puchi que se erige en fundador de la nueva patria republicana y que a las primeras de cambio sale corriendo, cual caganer a la fuga, para ocultarse bajo los faldones regios del país más monárquico de la Tierra. Singular personaje este al que se le llena la boca de fascismo español pero que termina cobijándose tras los muros de la peor ultraderecha xenófoba y euroescéptica, junto a unos cuantos ex pistoleros del Sinn Féin y de Bildu, más algunos capos de la mafia italiana de la Liga Norte. El señor Puchi salió de Barcelona como flamante presidente de un nuevo Estado y se ha ido dejando el poco 'seny' que le quedaba por los pedregosos caminos de Estrasburgo, hasta convertirse en un pobre hombre, un outsider, un vagabundo sin patria. Por su mala cabeza, el president se ha quedado en cómico trotamundos que anda de gira en gira con su roulotte y con su troupe de alegres trapecistas y castellers, en bohemio alternativo de raído gabán negro, en encantador payaso soñador que tiene función diaria en las calles de Bruselas −mañana, tarde y noche−, entre otros faquires, músicos ambulantes, bongós y saltimbanquis llegados de todas partes del mundo a la burguesa, perezosa y funcionarial capital bruselense. Qué dura es la vida del artista callejero. Por cierto, ¿qué clase de licor maligno o sustancia lisérgica estarán sirviendo en el Hotel Chambord?

Viñeta: Igepzio