DEL PABLO TRAJEADO A LA VIEJA DEL VISILLO

Elegancias. Nadie llevó el esmoquin como Cary Grant. Era elegante, seductor, divertido como un niño travieso. Podía sentarse en el suelo vestido de esmoquin o meterse en la ducha con él y seguir siendo el hombre más apuesto del mundo. Hay que tener mucha percha para ponerse un esmoquin y no parecer un Mortadelo. Pablo Iglesias no es Cary Grant, pero la otra noche, en la gala de los Goya, aunque el esmoquin le quedaba algo desgarbado y se veía que no era de corte exclusivo, sino más bien alquilado en Alcampo, demostró algo que le estaba haciendo falta a la hipócrita y sucia política española: que la elegancia va por dentro, que la elegancia no es cuestión de dinero o de ponerse un traje Camps más o menos caro, sino de principios, de ideales, de orgullo limpio y racial. Iglesias se puso el esmoquin y asombró a todos porque demostró que un proleta, un gato callejero, un desclasado del apartheid económico en que vivimos, puede codearse con las élites culturales y políticas y pasear su nombre impoluto por una alfombra roja infestada de gente estúpida y clasista. Fue un juego divertido y transgresor, provocativo e irreverente que un bolivariano como Iglesias se pusiera el esmoquin aristocrático y poderoso, mientras Pedro Sánchez se quitaba la etiqueta para parecer más rojo y a Albert Rivera el esmoquin le quedaba como el culo, dándole aspecto de tipo aún más encorsetado, pijo y embutido de lo que ya es. El esmoquin de Iglesias, adornado con coleta apache, fue un grito de transgresión en medio de la pasarela del mediocre cine español, un cine superficial, hortera y biuti, salvo excepciones. A mí me gustó ver a Iglesias con esmoquin. Demostró que no solo sabe manejar la tragedia, sino también la comedia Lubitsch de altos vuelos sin dejar de parecer un hombre auténtico. La pena es que no se lo ponga más veces. Mayormente para ir a ver al Rey.

Cosas de la "familia". El PP ha dejado sola a Rita. Abandonada a su suerte, desamparada, tirada como una colilla. Un juguete roto Rita, una muñeca pepona con un ojo a la virulé y una calva en la cabeza, en eso se ha quedado la gran marquesona del Turia. Así se las gasta la mafia. Mientras sirves a los fines de la organización todo son parabienes, palmaditas en la espalda y bolsos de Vuitton. Pero cuando vienen mal dadas, cuando la Policía mete la nariz en la familia, si te he visto no me acuerdo y que parezca un accidente. Ya ha empezado el ajuste de cuentas, el castigo, la vendetta. La están dejando caer como una manzana podrida. La imagen de Rita, asomando el ojillo paranoico y huraño tras la ventana de su pisaco valenciano, como una vieja del visillo cualquiera, revela lo sola que se ha quedado la mujer. Sola, olvidada, defenestrada. En el partido ya nadie quiere acordarse de cuando era la fallera mayor del negocio, cuando el dinero entraba a espuertas por las cañerías de los palacios de Calatrava, cuando los ferraris aparcaban en el ayuntamiento y los maletines florecían en la tierra de las flores, de la luz y del color. Entonces Rita era la alcadesa de España, la reinona del Reino, la señora que ponía la festa verbenera a todo trapo, los castillos artificiales, la traca, los güiscazos y el caloret. El PP se calentaba las manos sucias al fragor del fuego fallero al que ella misma metió mecha. Nada de eso queda ya. Valencia, negra de tizne y fango, ha ardido de escándalos por los cuatro costados. Solo quedan las cenizas tristes, los rescoldos de la orgía y la miseria de un pueblo. Y una anciana sola y olvidada que baja las persianas lentamente y observa, hosca y huidiza, desde su atalaya tambaleante.

Viñeta: Igepzio